Um caso de amor:

A insaciável professora

Caminhava sozinho. Um pouco mais adiante, estaciona um carro, e alguém dá um sinal para eu ir até lá. Era ELA, a Dona Beatriz, professora de História. ELA trajava uma saia verde curta.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

05/06/2023

Em poucos meses, Mike avançara alguns anos em sua idade. Naquele seu primeiro momento, ELE tinha treze anos. Agora já fala como homem de dezoito, vinte. Contudo, está feliz. O que dizer de Mike e de sua professora de amor?

Este romance da vida real não é uma réplica, mas guarda semelhança com outro. Quando ELE começou a revelar-me a sua história, eu logo pensei em Amar, verbo intransitivo, de Mário de Andrade, livro que originou o filme Lição de Amor, protagonizado por Lílian Lemmertz, prêmio de melhor atriz no Festival de Gramado. Dois personagens são centrais: Fräulein (nome pelo qual Elza prefere ser chamada, e que, traduzido do alemão, significa senhorita) e Carlos, adolescente de dezesseis anos, seu aluno de alemão.

Passemos à vida real. Estava eu ocupado com a harmonização de uma música, numa escola que eu mantinha, quando fui interrompido pela chegada do meu primo Robert e do seu amigo, Mike - que eu ainda não conhecia. O Mike se mostrava ofegante, com a respiração descompassada... Dava para notar ainda que ELE estava levemente suado.

Sem saber de que se tratava, pedi licença, fui à geladeira, tirei uma garrafa de suco de uva integral, peguei três copos e fui servir-nos.

Pelos gestos ansiosos de Mike, vi que ELE tinha pressa em revelar algum segredo seu, algo que estivesse pressionando o seu coração. Simplesmente me calei, olhando calmamente para ELE, deixando-o à vontade para falar.

Meu primo o encorajou: “Fala então, Mike!” Foi assim que ELE iniciou um diálogo comigo:

- Você já teve algum..., como se diz..., algum toque com alguma professora sua?

- Não, nunca.

- Mas e se ela o provocasse, o que você faria?

(Rindo) – Ah, isso eu não sei, Mike. Tudo dependeria do momento.

- Mas você seria contra alguém que tivesse... esse contato?

- Claro que não. Por que você está perguntando isso?

- Ah, porque hoje eu tive, agorinha mesmo. Não sabia o que fazer. Na verdade, tô perdido até agora. Na hora, eu entrei em parafuso! ...

- Calma, neófito! Estás entrando no terreno íngreme e irregular, repleto de ciladas e surpresas - encantador porém -, a que denominamos amor.

Mike faz uma pausa contemplativa. Em seguida, mergulha-se em solilóquio:

“Eram onze e meia da manhã, quando a aula terminou. Como de costume, saí em direção à minha casa. Caminhava sozinho. Um pouco mais adiante, estaciona um carro, e alguém dá um sinal para eu ir até lá. Era ELA, a Dona Beatriz, professora de História. ELA trajava uma saia verde curta. Suas pernas estavam bonitas. ELA abriu o veículo e pediu-me que entrasse. Disse que ia me dar carona. Só que ELA pegou uma estrada fora do povoado. Aí, eu fiquei com medo. Achei que ELA tivesse alguma coisa contra mim e ... que quisesse me matar. Abri logo o porta-luvas do carro dela, pensando encontrar ali um revólver...

Eu o tomaria dela e sairia correndo.”

- E qual foi a reação dela?

- ELA notou a minha apreensão, e disse apenas isto: ‘Não é guerra, bem, é amor.’ Menos mal. Porém, o que vem a ser o amor? Nunca havia atuado nesse campo... No entanto, confesso que senti uma espécie de eletricidade percorrendo o meu corpo. ELA me levou até uma clareira. Lugar bonito, com árvores floridas em volta e um riacho, com bambuzais à sua margem. Parece que ELA já estava acostumada a ir lá. Aí ELA começou a me abraçar, me beijar; falou que, para ELA, eu era um aluno especial. Daí em diante, não tive mais controle sobre mim. Como uma folha caída naquele riacho, deixei-me levar pela correnteza.

Bem, só voltei a ver o Mike uns cinco meses depois. Espontaneamente, fomos entrando no assunto, e eu perguntei:

- E aí, Mike, e aquela história que você me contou aquela vez? Depois daquilo, o que aconteceu?

E ELE, já falando grosso e convicto, revelou:

- Ah, virou foi caso. Agora, é só festa, todos os dias. Tá é bom demais!

Em poucos meses, Mike avançara alguns anos em sua idade. Naquele seu primeiro momento, ELE tinha treze anos. Agora já fala como homem de dezoito, vinte. Contudo, está feliz. O que dizer de Mike e de sua professora de amor?

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Mistério:

Estranho caso de cárcere privado

Um vizinho chamava o outro... Todos doidos para ouvir. Aí, de vez em quando, ouvia-se de novo aquela agoniada voz: “Socorro!” “Socorro!” “Socorro! ...”

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

29/05/2023

A polícia chegou. E veio com aparato antissequestro: escudos, metralhadoras, atiradores de elite, bombas... Um total de oito carros. Soldados, o bastante para fazerem um cerco à residência.

Cidade pacata, de uns quarenta mil habitantes (se é que ainda existe cidade realmente pacata neste nosso Brasil).

A rua ficava num bairro, porém próximo do centro.

Trabalhadores iam e vinham, estudantes, donas de casa, gente chegando das compras, veículos... Enfim, a cidade seguia sua rotina, ou seja, sua quase monotonia.

A casa de número 665 estava desocupada e disponível para aluguel. Imóvel sem nada de especial. Comparava-se à grande maioria daqueles dessa rua.

Chegou então, para integrar-se àquela comunidade, um rapaz de uns trinta e oito anos, o qual passou a ser muito observado. Os curiosos logo deram notícia de que ele morava sozinho. Rapaz educado. Cumprimentava os vizinhos, em voz baixa, e de modo bastante comedido. Isto foi prolongando aquela sensação de mistério.

Pairavam dúvidas sobre o seu trabalho. Uns garantiam que ele era empregado e trabalhava o dia todo fora de casa. Outros afirmavam que deveria ser meio expediente, porque o vira restaurando um móvel durante uma parte do dia. “Ele trabalha em quê?” “Será o que mesmo ele faz? ...”

As pessoas em geral tendem a temer o desconhecido.

Alguns vizinhos chegaram a combinar entre si de manterem uma vigilância noturna sobre aquela estranha morada. Fizesse calor, fizesse frio – às vezes até mesmo com chuva -, cada dia um vizinho passava uma boa parte da noite, com os olhos arregalados e ouvidos bastante aguçados, na expectativa de encontrarem algum crime, ou pelo menos, alguma irregularidade no ambiente daquele, o qual veio mudar a rotina da rua. Não faltavam comentários a respeito do estranho morador: nas praças, nas bancas de revistas, nas portas das residências e até mesmo nas igrejas. Cada um apresentava o seu pré-julgamento, imaginando ser o mais sábio. Olhem, e tudo com apenas dez dias, que era o tempo em que o novo inquilino habitava aquela rua.

Até que... “Ah, hoje sim! Confirmamos a nossa suspeita! O rapaz é um tremendo criminoso! Ele está mantendo um cárcere privado.” Era nítido ouvir uma voz um pouco embargada gritar, sucessivas vezes, “Socorro!” Uma comoção social se instalou no lugar. Um vizinho chamava o outro... Todos doidos para ouvir. Aí, de vez em quando, ouvia-se de novo aquela agoniada voz: “Socorro!” “Socorro!” “Socorro! ...”

Uma senhora deu o grito: “Gente, tá passando da hora de chamar a polícia. Até quando nós vamos esperar? Até a hora em que a voz dessa encarcerada calar para sempre?” “Sim! Temos de agir rápido” – gritou um outro. Um valentão da turma chegou a dizer: “Vocês querem, eu arrombo isso aí e tiro de lá essa mulher e ainda dou uma sova bem boa nesse bandido.” “Não, melhor não se envolver diretamente. Deixe isso para os militares.”

A polícia chegou. E veio com aparato antissequestro: escudos, metralhadoras, atiradores de elite, bombas... Um total de oito carros. Soldados, o bastante para fazerem um cerco à residência.

Eram 10:45 da noite. Um policial vai à frente e esmurra a porta da sala. Outro ajuda a esmurrar (e o povo assistindo com erótica emoção). Ameaçam arrombar a porta. Nisto chega o misterioso cavalheiro, o qual já estava dormindo, e sem saber de nada do que acontecia. Sua serenidade impressionou o batalhão. Não se descontrolou, não alterou a voz, nem mudou sua feição, mesmo com tantos gritos de hostilidade contra ele.

O sargento então avisou do motivo daquela diligência e determinou: “Leve-nos até a sua prisioneira!” O moço se divertiu com aquilo. O que para os outros seria uma tempestade, para ele foi um refresco. Exibiu a sua certidão de casamento, mostrando aos policiais que Socorro era o nome de sua esposa. E quem gritava incessantemente seu nome era o papagaio dela, que ficara com ele. Ela estava, durante uns dias, com sua mãe enferma, e aquela doce criatura sentia demais a sua falta. Faltava provar o alegado. O moço trouxe então o loro. Brincou com ele, e ele bradou repetidas vezes: “Socorro!” “Socorro!” “Socorro! ...”

Ali naquela casa - e não na vizinhança - reinava a pureza, e a pureza, num meio hostil, ela destoa. No outro dia, o hostilizado foi procurar outro lugar para morar.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

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- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Virou lenda:

A imprevisível Rita Lee

A nossa imprevisível Rainha chegou a ingressar-se no curso de Comunicação Social da Universidade de São Paulo (USP), todavia, renunciou-se a ele, para dedicar-se exclusivamente à música. E precisava? Não é a música o maior fenômeno de comunicação?

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

12/05/2023

Foi uma das primeiras mulheres no Brasil a tocar uma guitarra no palco.

“Ah, Rita Lee/Por onde é que anda Rita Lee/Sem pai nem mãe, sem pedigree/imprevisível Rita Lee.” (Joyce Moreno - Minha Gata Rita Lee. Intérpretes: Joyce e Zélia Duncan.

E assim foi caminhando a imprevisível heroína, pelas trilhas insanas e malucas de um rock, feito por uma mulher, o que era menos usual naquele tempo. E foi justamente aí que ela se impôs, produzindo, como mera consequência do seu jeito de ser, uma revolução feminista no País. Ou seja, a Rita não só incentivou outras mulheres a trilharem o caminho da música. Suas atitudes reacionárias mostraram que elas tinham mais poder do que podiam imaginar.

Com justa razão, – embora digam que ela própria não gostasse do título – ela se tornou A Rainha do Rock. Compunha, cantava, era multi-instrumentista, apresentando sempre um trabalho, rebelde na aparência, porém muito bem elaborado em essência. Tudo, com bastante criatividade. Foi uma das primeiras mulheres no Brasil a tocar uma guitarra no palco.

A nossa imprevisível era também mutante. Decerto que uma alma tão inquieta jamais poderia conformar-se com o status quo. Quando ela surgiu, cheia de energia, apresentando no Festival Internacional da Canção (FIC), de 1968, a psicodélica 2001, já mostrou a todos que ela vinha para fazer revolução. Era a banda Os Mutantes, que além de apresentar uma música sobremodo qualificada, utilizava-se de recursos eletrônicos, que encantaram o público, já pela beleza, já pela novidade. Vamos recordar?

Os Mutantes "Dois Mil E Um" ("2001") - FIC 1968. E o sucesso da nossa Rainha aconteceu com intensidade também fora do Brasil. Para mim, chega a ser exótico e divertido ouvir a música Lança-Perfume, da Rita Lee, em parceria com Roberto de Carvalho, cantada em hebraico. Se você ainda não viu, deleite-se.

A nossa nobre paulistana era uma garota, que como eu, amava os Beatles e os Rolling Stones. Mas isso, sem desprezar grandes nomes da nossa música, como Cauby Peixoto, João Gilberto e Elis Regina. Aliás, houve dia, quando a Rita Lee foi presa grávida. A Elis, mesmo sem nunca ter ainda conversado com ela, foi ao presídio, fez o maior escândalo, exigindo um médico para a prisioneira. Deixada a prisão, A Rainha do Rock foi procurar a amiga Elis, a qual a acolheu com excepcional gentileza.

A nossa imprevisível Rainha chegou a ingressar-se no curso de Comunicação Social da Universidade de São Paulo (USP), todavia, renunciou-se a ele, para dedicar-se exclusivamente à música. E precisava? Não é a música o maior fenômeno de comunicação? Cantar, tocar, mostrar-se extravagante nas roupas e no cabelo, saber conquistar milhões de seguidores, isto não é uma verdadeira aula de comunicação? Poderia a Rainha ter voltado à USP, não como aluna, mas como mestra.

O primeiro marido de Rita Lee foi Arnaldo Baptista, seu parceiro musical nos Mutantes. Alguns anos depois, ela dele se separou, indo em seguida morar com o Roberto de Carvalho, seu futuro parceiro musical. Ao que consta, Arnaldo Baptista foi quem a mandou embora dos Mutantes, por desentendimentos musicais. Tudo bem.

Antes de partir para a carreira solo, Lee formou, em 1973, outra banda com amigos, a Tutti Frutti. Nesse grupo, a Artista cantava, tocava violão, piano, gaita e sintetizador. Eis um desses momentos aqui.

E quem era mesmo a “Minha Gata Rita Lee”, que inspirou a música da Joyce? Era uma gatinha de verdade, que a Joyce encontrou abandonada em sua porta. Ela logo a adotou, colocando-lhe o nome de Rita Lee, como justa homenagem à Grande Artista. O Oscar era o cachorrinho.  “E assim, ninguém viu sua saída. Talvez só o Oscar tenha notado. E a noite engoliu as tuas sete vidas, Rita Lee.” (Joyce profetizou?)

Amada Rita Lee, você, que é imprevisível, apenas se desligou. Acho que suspenderam os jardins da Babilônia, sem perceberem que você estava lá dentro, cheirando uma flor, imaginando uma nova canção. E te alçaram, bem alto, a um Plano Superior. Mas tenha certeza: aqui no mundo, ninguém te esquecerá, porque todos nós temos Mania de Você.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Longe de casa:

O Rio de Piracicaba, ou uma noite de aventuras

Meu destino era Piracicaba, no estado de São Paulo. Todavia, estaria eu afirmando que ir para lá é atitude insana? Não! Pelo contrário. Uma cidade linda, progressista e agradável como essa merece ser visitada. A loucura estava em mim, na razão que me levou a decidir-me por essa jornada. Qual foi então esta estranha razão?

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

08/05/2023

Cheguei a São Paulo, já noite. Fui ao guichê de Piracicaba e encontrei passagem para essa cidade, e o ônibus já quase saindo.

Cantarolante, mochila nas costas, saía eu de casa, para viajar 820 km de ônibus. Ninguém sabia qual o meu destino. Aliás, se eu dissesse para onde, e qual a razão desta viagem, diria o senso comum que eu estava literalmente doido. Muitos iriam debochar. Melhor então manter segredo.

Vamos logo revelar. Meu destino era Piracicaba, no estado de São Paulo. Todavia, estaria eu afirmando que ir para lá é atitude insana? Não! Pelo contrário. Uma cidade linda, progressista e agradável como essa merece ser visitada. A loucura estava em mim, na razão que me levou a decidir-me por essa jornada. Qual foi então esta estranha razão?

“O Rio de Piracicaba/Vai jogar água pra fora/Quando chegar a água/Dos olhos de alguém que chora.” Rio de Lágrimas (Rio de Piracicaba).

Foi esse cateretê, com letra de Lourival dos Santos e música de Tião Carreiro e Piraci, que acabou me impulsionando para aquela viagem. Ele não saía da minha cabeça. Ouvia-o, quase diariamente, na voz da simpática e queridíssima Inezita Barroso. Ansiava conhecer Piracicaba, especialmente seu rio. E outra música reforçou essa minha motivação:

“Piracicaba que eu adoro tanto/Cheia de flores/Cheia de encanto/Ninguém compreende a grande dor que sente/Um filho ausente a suspirar por ti.” Piracicaba, letra e música de Newton de Almeida Mello, gravação: Cezar e Paulinho.

Cheguei a São Paulo, já noite. Fui ao guichê de Piracicaba e encontrei passagem para essa cidade, e o ônibus já quase saindo. Consegui entrar nele. O motorista corria bastante. Enfim, chegamos. Emoção só comparável à dos astronautas, quando pisaram na Lua. Sem conhecer, danei a andar pelas ruas, procurando um hotel, algo assim. Era quase meia-noite.

Nessa perambulação, encontrei um moço, procurando o mesmo que eu. Fizemos amizade ali na hora. Gente agradável. Seu nome é que soava um tanto estranho: Franquela. Aí, paramos em frente a uma pensão com nome de santo. Começamos a prognosticar como seria o local: higiene, preço... O proprietário abre a porta de repente e grita: “Ou entra ou vai embora! Não faz bolinho na porta.” Aí pensamos: “Então, deve ser zona.”

Desistimos e fomos procurar outra melhor. Até que chegamos a uma aconchegante. O ambiente parecia mesmo agradável. Batemos a campainha, fomos atendidos por duas senhoras grávidas, tremendamente educadas. Imediatamente, uma delas arranjou um quarto para nós. Perguntei: mas... e o valor do pernoite? Ela respondeu: “Não! Vejo que vocês já estão bastante cansados. Podem ir dormir, e amanhã a gente acerta direitinho.”

Nós já estávamos era quase desmaiando de sono. Quando íamos fechar a porta, a proprietária deu o último recado: “Ah, vai dormir mais um rapaz aí no quarto, mas é gente boa, tá? Daqui a pouco, ele chega.”

Estou eu em pleno sono, quando acordo com essa assustadora cena: o rapaz repetindo, incansavelmente e bem alto, esta frase: “Eu não sou passarinho, mas adoro uma sopa.” E o Franquela, peladinho, no meio do quarto, com um revólver na mão. Revelou que era policial. O maluco resolveu calar a boca. Foi-se relaxando, até dormir profundamente...

Oito horas da manhã. O estranho já havia desaparecido. O Franquela me chamou para irmos tomar um cafezinho. Falei que ia tomar um banho primeiro. Depois, o encontraria no refeitório. Pronto, estamos sentados, comendo alguma coisa. Nisto, diz o Franquela: “Nossa! Hoje a minha agenda tá cheia.” Perguntei: muitos crimes para investigar? Ele riu e respondeu: “Não! Muito carvão para entregar.” Mas você não é policial? E ele: “Definitivamente que não. Sou vendedor de carvão. Eu falei aquilo foi para assustar aquele vagabundo. Descobri que ele era ladrão. E eu: acreditei que você fosse policial; achei estranho foi seu uniforme (pelado). “Ah, e você sabe onde nós dormimos?” Eu: agora, já não sei. E ele: “Na zona. Enquanto você tomava banho, descobri que isto aqui é zona.”

Bem. Ainda deu para conhecer o Rio. Fui a pé até encontrá-lo. Fiquei lá a tarde toda, procurando guardar nos olhos cada detalhe de seu mistério e beleza. (Rindo) O que um aventureiro apaixonado é capaz de fazer por amor, hein?

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Educação escolar:

As mentiras que te contam nas escolas

Outra tremenda lorota é falar que a escravatura foi abolida em 13 de maio de 1888. E alguns patrões, que escravizam seus empregados, até os mantendo em cárceres privados, comendo e dormindo ali tais quais mendigos? E os governos ditatoriais? E os preconceitos? Tudo escraviza.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

02/05/2023

Ensina-se em sala de aula: “Não podemos nos afastar de Deus. Temos de nos aproximar do Criador.” Entretanto, em aulas anteriores, havia sido dito, repetidamente, que Deus está em toda parte.

Bem, afirmar que o Brasil foi descoberto por Cabral, em 22 de abril de 1500, é uma grande mentira! Quando ele chegou às nossas terras, aqui, de há muito, estava lotado de índios. Já falamos sobre isso em crônica anterior.

Outra tremenda lorota é falar que a escravatura foi abolida em 13 de maio de 1888. E alguns patrões, que escravizam seus empregados, até os mantendo em cárceres privados, comendo e dormindo ali tais quais mendigos? E os governos ditatoriais? E os preconceitos? Tudo escraviza.

E aquela afirmativa, que em um certo órgão do nosso corpo existem 4 milhões de bactérias por centímetro cúbico. Não tem jeito de contar. Quando um cientista acha que terminou a contagem, milhares de bactérias já morreram, outras tantas já nasceram.

Uma professora (e pasmem: de geografia!) não sabia que o estado de Alagoas ficava no Nordeste. Pensava que era no Sul. Um aluno nordestino falou com ela que ela deveria estar olhando o mapa de cabeça para baixo. Foi um riso geral!

Já vi com frequência professoras passando letras de músicas erradas, para os alunos fazerem a interpretação. Uma palavra alterada pode mudar todo o sentido do texto, não é mesmo?

Outra coisa: muitas diretoras e professoras defendem, com veemência, que o Hino Nacional deve ser cantado nas escolas. “Questão de patriotismo!” - argumentam. Só que nenhum aluno, nem a maioria dessas mestras, entendem o vocabulário do Hino. De que vale então cantar, se quase ninguém compreende o que está cantando? Que estranho patriotismo! ...

Ensino Religioso. Ensina-se em sala de aula: “Não podemos nos afastar de Deus. Temos de nos aproximar do Criador.” Entretanto, em aulas anteriores, havia sido dito, repetidamente, que Deus está em toda parte. Pela lógica então, não existe a relação de se afastar ou se aproximar desse Supremo Ser. Onde alguém pusesse o pé, lá Ele estaria... E, quando fui aluno das primeiras séries, a professora nos perguntava: “O que é Deus?” Deveríamos responder: “Deus é um espírito perfeitíssimo, eterno, criador do Céu e da Terra.” Ora, definir é limitar, estabelecer o fim. Se Deus é “conceituado” como “infinito”, como alguém poderia defini-lo?

Outra ótima! Afirma-se: “O português é a língua mais difícil do mundo. A única que tem gírias; e uma palavra serve para uma porção de coisas.” Este último caso refere-se à polissemia, existente em tantos outros idiomas. Vejamos um exemplo no inglês: a palavra “play”, como sabemos, pode ser: jogar, brincar, tocar (instrumento musical), executar; pode ser peça teatral etc. E gírias? São tantas, que existem até dicionários da gíria americana.

Há alguns anos, a Folha de São Paulo promoveu um concurso sobre a matemática. Entrei por brincadeira, já que não sou especialista. E, para a minha surpresa, ganhei. Eu sempre achava que esta ciência não é exata, como se afirma nas escolas. O título do meu trabalho foi então: A matemática não é exata. Uma demonstração: se eu perguntasse a uma turma: quanto é 3 + 4? Por certo, todos responderiam: “Sete”. Aí, eu lhes diria: mas eu imaginei 3 laranjas + 4 planetas. E aí? São 7 laranjas, ou 7 planetas? ... (Havendo interesse, posso publicar o texto na íntegra.)

Ensinam as professoras: “São cinco as vogais: a, e, i, o, u.” Na língua portuguesa, né? Porque em alguns outros idiomas, há sons vocálicos, que nem temos em nosso vernáculo. E, para o português, não há consenso entre os autores. Uns entendem que as vogais são sete, soando assim: a, é, ê, i, ó, ô, u. Outros, que são doze, por incluírem os sons nasais. O y voltou a fazer parte do nosso abecedário, soando como i, sendo às vezes vogal ou semivogal. Nota: falo pela minha experiência que a vogal “shua”, a qual aparece fartamente no inglês, pode ser ouvida no português de Portugal.

E tem gente afirmando até hoje que substantivos abstratos são aqueles que não podemos ver e nem pegar. Quer dizer que a eletricidade, ou o vento, que derruba até árvores, são abstratos...

Soltando um dia o pensamento, cheguei a esta aloprada conclusão: também os animais emitem sons vocálicos, que os humanos nem conseguem copiar. O “bé”, do cabrito; o “mon”, do boi, não são exatos quanto costumamos representar. E os latidos dos cães? Já observei que, com o tempo, eles desenvolveram novos timbres, tons e até modulações moderníssimas, influenciados, quem sabe, pelo jazz ou pela bossa nova. Doido, hein?

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

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22 de abril:

Aniversário do Brasil

Os portugueses não descobriram um deserto, ou um mato habitado só por onças, araras e antas. O sabiá já cantava na palmeira; o uirapuru já era majestade na Floresta Amazônica.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

22/04/2023

Os jesuítas tiveram a nobre missão de catequisar os selvagens. Muita gente fica impressionada com essa façanha, exaltando ou até mesmo cultuando esses inacianos.

Parabéns, Brasil, pelos seus 523 anos! Em 1500, os portugueses descobriram esta terra fértil “em que plantando tudo dá”, plena de oiro, de pedras preciosas e raras madeiras, extraídas de imponentes árvores, tendo sido a mais cobiçada o bráseo pau-brasil.

E os portugueses foram carregando estas riquezas. (Afinal, elas eram deles, pois eles é que acharam.) Em troca, deram missas, bugigangas, bijuterias, costumes europeus, colonização.

22 de abril: aniversário do Brasil. Bonito, mas você acredita nesta mentira que te contaram na escola? Confesso que eu, ingênuo, acreditei durante dezenas de anos. Até porque meu avô era português, e a descendência lusitana dava certo orgulho à família. Pela casa, cantavam-se fados, recitavam-se Camões, Fernando Pessoa, Guerra Junqueiro... Aliás, estes são bons de verdade.

Os portugueses não descobriram um deserto, ou um mato habitado só por onças, araras e antas. O sabiá já cantava na palmeira; o uirapuru já era majestade na Floresta Amazônica. Mas isso os lusitanos não viam, embriagados que estavam por riquezas e pelas índias peladas, que se apresentavam puras, diante dos seus lascivos olhos.

O Brasil na verdade não foi descoberto. Foi invadido. Foi a primeira invasão de terra indígena de que se tem notícia. Daí em diante, o nativo não teve mais sossego. Foi obrigado a curvar-se perante os invasores. Aquele índio, que era altivo e soberano em seu chão, foi compelido a engolir um cristianismo esquisito, misturando fé com avareza, sexualidade e até massacre, caso fosse necessário, em prol da conquista de novas riquezas; um cristianismo que coloniza, que domina, que escraviza – aquele índio que era tão livre!...

Os portugueses tinham armas mais poderosas que as flechas indígenas. Esses brancos haviam acumulado poder – e muita maldade – e foi o que trouxeram para cá. Todavia, chegaram com status de divindades. E foram respeitados, e foram venerados.

E os jesuítas? Tiveram a nobre missão de catequisar os selvagens. Muita gente fica impressionada com essa façanha, exaltando ou até mesmo cultuando esses inacianos. A intenção deles pode ter sido boa (realmente eu não sei). Contudo, o resultado foi um desastre: fez parte de um mecanismo de colonização, de manipulação, de dominação. Com esta e outras providências, os indígenas foram-se tornando brancos, “civilizados”, foram enterrando a sua cultura e perdendo a sua unidade. Quanto mais iguais, mais fáceis de dominar. Mais tarde, índio de terno e gravata; índio deputado federal – estagiário das falcatruas dos arianos parlamentares.

E o índio foi ficando desprovido de terras, de madeiras, de tesouros, de sua verdadeira religião, de sua utopia, de sua civilização, muito mais evoluída que a branca. Para começar, eles têm um zelo especial pela natureza, ao passo que o branco sovina vai lá, derruba árvores, ateia fogo à mata, mata os pássaros, mata as águas, mata os peixes... Que mamata! Quem são estes invasores? Meras réplicas dos invasores que aqui aportaram na alvorada do século XVI.

(Professora) – Quem descobriu o Brasil?

(Joãozinho) – Pedro Álvares Cabral!

(Professora) – Que menino inteligente!

Tantas “professoras” vão transmitindo aos seus discípulos o legado de estupidez que aprenderam com seus “mestres”. Analogamente ao que diz Juca Chaves: “Os avós ensinam netos / As burrices de seus pais.” (Música Nós, Irracionais – nossa justa homenagem ao menestrel, que se angelizou recentemente).

E então, quando foi descoberto o Brasil? Sinceramente, eu não sei. Por isso ignoro também quando o nosso país faz aniversário.  - E quem descobriu o Brasil? - Ah, foi um índio, o primeiro que aqui chegou. Ou foi um extasiado extraterrestre, que telefonou para outros ETs, que céleres pousaram aqui, inaugurando, nesta terra brasilis, o primeiro carnaval?

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Para todos os gostos:

Brasil: o país das novelas

Curioso: tem ainda novelas de direita, de centro, de esquerda... Só mesmo no Brasil. Telespectadores e internautas mostram-se ávidos por elas.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

10/04/2023

E é por isso que tudo no Brasil vira novela: uma briga num bar; a mulher séria que traiu; a geladeira nova que entrou na casa da vizinha; a filha do ricaço, a qual fugiu com um cafajeste... E por aí vai. 

Neste país em forma de harpa - como o poeta Cassiano Ricardo enxergou nosso Brasil -, não falta música, nem faltam também novelas, para os mais variados gostos. Curioso: tem ainda novelas de direita, de centro, de esquerda... Só mesmo no Brasil. Telespectadores e internautas mostram-se ávidos por elas (eu, inclusive). Garanto que, igualmente o Pepe, a Vicentina Brant, o Marcelo Sguassábia, o Dante Villarruel, o Antonio Siqueira, a Viviane Nogueira, o Reinaldo Fernandes (jornalista lá de Brumadinho), estão sempre ligados a elas. Vamos ver algumas sinopses?

As joias do insensato capitão. Aventura. Exibida na TV e em diversos canais da Web, esta novela, de diversos autores, teve uma produção arrojada. Algumas cenas foram filmadas na Arábia; outras, nos Estados Unidos; outras ainda, nos Emirados Árabes. Demais takes aconteceram no Brasil mesmo. O protagonista, conforme está no nome da obra, é um insensato e trapaceiro capitão, que vive de enganar; engana até a si próprio. Participam da trama outros integrantes das Forças Armadas e, para engalanar alguns episódios, a narrativa conta com a presença de uma odalisca, mulher linda, porém, dissimulada, bastante cobiçada por um líder político, que entra ocasionalmente na história. Nesta fase, a novela tem ganhado tensão. Não deixem de assistir!

Bandeira vermelha. Terror. Esta novela exibe uma sociedade daltônica, cujos membros vivem num mundo paralelo, tendo ilusórios contatos, até com ETs. Uma bandeira verde-amarela, eles a enxergam como se fosse vermelha. Isso, somado a outras ilusões de ótica, gera uma comunidade insana, vítima dos seus próprios desacertos. Os habitantes desse orbe contraíram esse distúrbio ocular, por pressão psicológica de um falso messias - em quem eles acreditavam -, condicionando-os a visualizar a tal bandeira. Da mesma forma que o gado fica irritado com a cor vermelha (segundo a crença popular), esses tiranizados vivem em constante pânico.

Justiceiros demolidores. Ação. A trama gira em torno de um careca, lutador de kung fu, defensor da verdade, da justiça e da democracia. Campeão também em outras modalidades. Seu fiel escudeiro, conhecido entre os aficionados como “Dinâmico Dinossauro”, é peso-pesado no boxe. Esse campeão vive causando vexame aos adversários que ousam desafiá-lo. Os próximos capítulos prometem. Não deixem de assistir.

O Marreco que não tinha pena. Suspense. A trilha sonora aproveita trechos de O Pato, sucesso de João Gilberto. (“O pato/Vinha cantando alegremente quém, quém/Quando o marreco sorridente pediu/Para entrar também no samba...” E o marreco realmente entrou no samba, mas parece que vai sair sambado. Gambás, gatos, raposas, é o que não falta nesse terreiro. E, por não ter pena, esse marreco fica mais vulnerável a ser devorado. A novela promete que ainda haverá a participação do Ganso (jogador de futebol), do Pato Fu e de uma guarda da Marinha cantando o Cisne branco (“Qual cisne branco/que em noite de lua...” Uma vez falando de animais, O Marreco que não tinha pena pode parecer uma produção para o público infantil. Todavia, ela se destina mesmo a adultos. Pensa-se numa versão, em desenho animado, para crianças. Acho que elas vão adorar.

Amigas leitoras, amigos leitores, Em busca da felicidade (1941), do cubano Leandro Blanco, com adaptação de Gilberto Martins, foi, como sabemos, a primeira novela transmitida no Brasil, pela Rádio Nacional.

Sua vida me pertence, produzida e exibida pela extinta TV Tupi, em 21 de dezembro de 1951, constituiu a primeira novela brasileira e do mundo, transmitida por este veículo. Foi escrita e dirigida por Walter Forster, que também protagonizou a história, ao lado de Vida Alves, grande nome do rádio, migrante para a TV.

Resumindo: em 1941, ainda na Era do Rádio, o Brasil teve a sua primeira novela. Outras tantas surgiram. Em 18 de setembro de 1950, inaugura-se o primeiro canal de TV no Brasil: a TV Tupi, São Paulo. Com a influência do rádio, e com a notada aceitação do público brasileiro por novelas, o caminho ficou pavimentado, para que a televisão adaptasse o gênero e abarrotasse os nossos lares com esse misto de arte e de produto comercial, para consumo interno ou para exportação.

E é por isso que tudo no Brasil vira novela: uma briga num bar; a mulher séria que traiu; a geladeira nova que entrou na casa da vizinha; a filha do ricaço, a qual fugiu com um cafajeste... E por aí vai.   

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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No Tom da chuva:

Águas de março

A Folha de São Paulo de 25/03/2023, publicou uma pesquisa, por ela realizada, para eleger as dez melhores músicas brasileiras de todos os tempos. Águas de Março foi a campeã.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

29/03/2023

É evidente alguma influência do poeta Carlos Drummond de Andrade neste texto de Jobim. “É pau, é pedra, é o fim do caminho.”

É pau, é pedra, é o fim do caminho

É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol
É peroba-do-campo, é o nó da madeira
Caingá candeia, é o matita-pereira

É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira
É o vento vetando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira

É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto um desgosto, é um pouco sozinho

É um estepe, é um prego, é uma conta, é um conto
É um pingo pingando, é uma conta, é um ponto
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama

É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato na luz da manhã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um Belo Horizonte, é uma febre terçã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração.

(Tom Jobim)

Comentários:

A Folha de São Paulo de 25/03/2023, publicou uma pesquisa, por ela realizada, para eleger as dez melhores músicas brasileiras de todos os tempos. Águas de Março foi a campeã. Quem quiser ver as concorrentes e o número de pontos que cada uma obteve, acesse aqui.

Já adianto que esta eu não incluiria na minha lista das dez mais. Todavia, ela é uma música muito bem feita, como veremos.

Começando quase todo verso pela palavra “É”, o autor, além de afirmar, expõe as coisas; enumera-as; dá-lhes existência ou: as coisas se vivificam. E por serem abundantes, criam uma paisagem variadíssima.

O vocabulário

Embora simples, pode comportar algumas explicações: caingá e candeia são árvores; matita-pereira é um pássaro, também chamado saci. Quando Tom Jobim toca as teclas agudas de seu piano, no intermezzo, seguindo com o verso “É uma cobra, é um pau...”, ele parece querer imitar o canto desta ave. E febre terçã? É a febre intermitente, aquela que vai e volta.

Influências

É evidente alguma influência do poeta Carlos Drummond de Andrade neste texto de Jobim. “É pau, é pedra, é o fim do caminho.” Aqui já está a senha para o poema drummondiano No meio do caminho “No meio do caminho tinha uma pedra...” Na época, o próprio Jobim contou que estava lendo Drummond, Guimarães Rosa, Mário Palmério e Olavo Bilac. Bem, este último também tem um poema chamado No meio do caminho. Começa assim: “Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada.”

Outras influências de Drummond podem ser notadas. Jobim: “É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada.” No poema Morte do Leiteiro, de Drummond, vê-se “Da garrafa estilhaçada/ no ladrilho já sereno/ escorre uma coisa espessa/ que é leite, sangue… não sei.” A palavra Belo Horizonte aparece no nome de um poema de Drummond: Canção da Moça-Fantasma de Belo Horizonte. Já no poema drummondiano Caso do Vestido, vê-se: “Tive uma febre terçã/ mas a morte não chegava.” “Febre terçã”, como vimos, aparece em Águas de Março.

Amigos(as) Leitores(as): desejo que, em suas vidas, não jorrem só águas; jorre também poesia.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Ideias brilhantes:

- Bolsonaro, tudo joia?

- Faleceu foi aquela irmã do Caetano Veloso, a Elis Regina. A Gal, eu tive com ela semana passada, lá no Anel Rodoviário. (Anel sem graça esse, sem pedras preciosas, ha, ha, ha.)

 - É. Você é o messias, você tá sempre com a razão.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

10/03/2023

- Ouro de tolo. O ouro tem que ser o legítimo, aquele que brilha até dentro do estômago do contrabandista.

Um patriota liga pro Bolsonaro:

- E aí, meu mito, kumé qui tá?

E o mito responde:

- Joia.

- E a esposa?

- Joia.

- E o resto da famia?

- Tudo joia. Meus minino é uns minino de ouro!

- Você valoriza mesmo a famia né, mermão?

- Pô, tem sempre que valorizá a prata da casa.

- Tá gostando aí do States?

- Pô, aqui é bão, fico mais perto do Trump. Mas cansa. Já tô querendo ir é pruma cidade pequenininha, um lugar mais tranquilo.

- Pra onde, meu ídolo?

- Ouro Fino.

- Verdade?

- Sim. Ou Ouro Fino ou Lagoa da Prata.

- Já tá então com saudades do Brasil?

- Muita. Tô doido pra ver um jogo do Palmeiras.

- Qual é o próximo jogo do Verdão?

- Contra o Guarani de Campinas. Lá no estádio Brinco de Ouro da Princesa. Tô lá, sem falta! E sem a muié, é claro, ha, ha, ha.

- Mudando de assunto, tô comendo aqui um chocolate, mas eita chocolate ruim!

- Ah, bom é o Diamante Negro. Lá em casa, todo mundo só come esse.

- E as músicas, meu presidente? Quais são as melhores pro seu gosto, as do States ou as do Brasil?

- Aí depende, pô. Eu gosto do Raul Seixas. Só tem uma dele que eu não gosto.

- Qual, meu ídolo?

- Ouro de tolo. O ouro tem que ser o legítimo, aquele que brilha até dentro do estômago do contrabandista.

- Também gosto do Raul, meu mito, mas curto muito também o Luís Melodia. Dele você gosta, meu presidente cheirosinho?

- Gosto. Tem uma dele, gravada pela Sueli Costa, que é lindíssima.

- Qual, meu presidentinho querido?

- Pérola Negra.

- Ah, é bonita mesmo. Só que não foi a Sueli Costa que gravou não, meu mito. Foi a Gal Costa.

- Ah! Ha, ha, ha. Ha, ha, ha. Pra mim, dá na mesma. Ambas ganharam esse apelido é porque gostam de cantar de costa, né? Elas deviam ir fazer shows é lá na Costa Rica, ou na Costa do Marfim, ha, ha, ha. Aí elas iam voltar ricas mesmo; ia ficar tudo joia.

- É, meu presidente, mas agora não dá mais pra Gal, né, porque ela já faleceu.

- Não. Cê tá enganado. Faleceu foi aquela irmã do Caetano Veloso, a Elis Regina. A Gal, eu tive com ela semana passada, lá no Anel Rodoviário. (Anel sem graça esse, sem pedras preciosas, ha, ha, ha.)

- É. Você é o messias, você tá sempre com a razão.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Abusos:

Os escravos

Quando iniciavam o seu lavor, descobriam a cilada: tornavam-se cativos, submetiam-se a uma jornada pesadíssima, benefício algum, precária alimentação, e até sofriam algumas formas de suplício.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

05/03/2023

E em meio a esse torvelinho de hediondos acontecimentos, eis que surge a figura de um vereador, defendendo a produtora de sucos e vinhos, e ao mesmo tempo, acusando e humilhando os logrados nordestinados, sobretudo, os baianos.

Circula nos mais variados meios de comunicação a notícia dos trabalhos escravos em algumas vinícolas no Sul do Brasil. O que se informa é que moradores da Bahia eram atraídos a trabalharem em tais empresas, sob a promessa de um salário sedutor, acrescido dos mais variados benefícios. Quando iniciavam o seu lavor, descobriam a cilada: tornavam-se cativos, submetiam-se a uma jornada pesadíssima, benefício algum, precária alimentação, e até sofriam algumas formas de suplício.

São múltiplos os crimes pelos quais devem responder esses opressores: trabalho escravo, cárcere privado, tortura e por aí vai.

Conta a nossa História que, por volta de 1870 - portanto durante o Império -, vigorava ainda a escravidão. E o governo sobremodo se incomodava com o fato de haver muita “gente escura” no Brasil. A “solução” imaginada para resolver esse “impasse” foi incentivar a vinda de europeus (italianos, por exemplo) para este país, a fim de aumentar o número de pessoas claras. Extensas terras eram doadas a esses imigrantes. Surgiram daí as plantações de uvas e a fabricação de sucos e vinhos.

Historicamente, pois, viticultura ou vitivinicultura e trabalho escravo já começaram juntos. Nem seria preciso dizer que esses imigrados já se instalavam aqui com o status de classe dominante, tendo farta mão de obra escrava ao seu dispor.

Mesmo depois de legalmente libertos, os escravos não tinham praticamente nenhuma condição de trabalhar. Não tinham instrução; não tinham qualificação. Com isso, caso arranjassem algum que fazer, deveriam submeter-se a tarefas e tratamentos degradantes, análogos àqueles do seu tempo de cativeiro.

Pois bem, mais de cem anos se passaram, e a vergonha nacional, de certo modo, continua. Conquanto já se apresente algum contraditório (aliás, é direito constitucional), e mesmo não nos cabendo julgar, o fato é que as cortinas foram descerradas, e as atrocidades estão aí à vista de todos.

E em meio a esse torvelinho de hediondos acontecimentos, eis que surge a figura de um vereador, defendendo a produtora de sucos e vinhos, e ao mesmo tempo, acusando e humilhando os logrados nordestinados, sobretudo, os baianos, contra quem o edil endereçou pesadas críticas. Eis que se perpetua a velha fábula do Lobo e o Cordeiro: o cordeiro, vítima da voracidade do lobo; e o lobo, sempre criando pretextos para colocar o cordeiro como culpado da sua própria desgraça.

É oportuno destacar que o relógio desse vereador está atrasado. Ele, aliado e ferrenho defensor de Bolsonaro, ainda não percebeu que seu ídolo já perdeu as eleições, que não mais está no Brasil, e que o bolsonarismo se encontra em franca decadência – principalmente depois de executadas as mais de mil prisões daqueles rebéis asseclas do Dia 8. O ataque aos nordestinos teve como objetivo principal agradar ao seu mito, uma vez que aquela gente do Nordeste votou maciçamente em Lula. Em outra oportunidade, esse arrogante vereador já havia desferido perigosos ataques contra o STF – como aprazia ao seu senhor Jair.

Os resultados dessa bajulação? Até agora, o vereador já foi expulso do partido. Está em curso também o seu processo de cassação. É bem provável que realmente perca o mandato – merecidamente. Diversas reclamações já foram protocoladas contra ele, inclusive algumas vindas da Bahia. Muitos setores gaúchos já se posicionaram, alegando que essa não é a voz de Bento Gonçalves, Caxias do Sul, nem mesmo do Rio Grande; que os baianos e gente de outros estados são sempre bem-vindos ali na terra.

O próprio maldizente, em vídeo, fala de perseguições nas redes contra ele, a esposa e os filhos – após o seu discurso -, fato que está causando medo neles até de saírem de casa; e que sua mulher já pensa em deixá-lo. Em suma: está ficando sozinho e com um sério risco de ainda ser preso por preconceito e xenofobia. E se ele apelar ao Bolsonaro? O que acontecerá? Como sempre (acertem seus relógios!), nada.

Já houve as rebeliões pela Independência do Brasil; existiu a Revolução Francesa. Quem escraviza se escraviza. E a hora dos tiranos também chega. A derrota. O vexame. A prisão. O fuzilamento. Ou a guilhotina.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Depois da festa:

Carnaval e cinzas

Carnavais com o cartão corporativo. Carnavais em frente aos quartéis. Carnaval no dia 8 de janeiro. Carnavais nos aviões da FAB (contendo quilos de cocaína). Carnavais dos garimpeiros, dos madeireiros. Carnavais nas igrejas. Carnavais nas redes sociais. Carnavais das fake news.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

24/02/2023

Carnaval é a mentira. Mente-se com promessas de um eterno amor (no outro dia, já se está com outra pessoa). Mente-se com máscaras: ele é rei, ou presidente, um passarinho, um ET, uma mulher.

Carnaval é fantasia. Quarta-feira de cinzas é a realidade. Nos quatro dias de folia (ou mais), os foliões perdem o controle sobre si. Uma perda proposital e necessária. O superego, durante esse período, se torna comandado por forças ainda maiores: a festa, a sociedade, o costume, a moda, a imprescindibilidade. É imprescindível descarregar as emoções, esquecer os dramas, as imposições, as contas a pagar. É imprescindível perder a timidez – ou até mesmo a vergonha -, para aproximar-se da pessoa desejada e usá-la, nem que seja por um minuto, a fim de satisfazer o seu ego.

Na quarta-feira, o superego toma de novo o seu lugar de juiz, censor, limitador. Cerram-se as cortinas da ilusão, e a realidade aponta para trabalho, prestações, desajustes em família, responsabilidades, coisas tediosas para resolver.

Milhares de fiéis dirigem-se às igrejas. É hora de receber a cinza na testa, de meditar sobre o que se fez (antes e durante o carnaval), de se arrepender do que se considerou um erro, de prometer a Deus que não vão mais pecar. (Deus já está acostumado com essas infundadas promessas. Ele releva, com toda a certeza.)

Carnaval é a bebedeira; quarta-feira é a ressaca. Carnaval são as dívidas; quarta-feira é o choro para pagar.

Carnaval é a mentira. Mente-se com promessas de um eterno amor (no outro dia, já se está com outra pessoa). Mente-se com máscaras: ele é rei, ou presidente, um passarinho, um ET, uma mulher. Ela é rainha, é Madonna, é Marília Mendonça, é sua atriz predileta. Mentimos com a boca, com os braços, com os cabelos, com as pernas, com os dentes e até mesmo com um olhar, um pensamento. São facetas de um carnaval.

Na quarta-feira, ele é o João, ela é a Maria. Ele ganha um salário e meio, ela, dois. Na quarta-feira, os defeitos dos nossos rostos ficam mais evidentes. Somos observados – e muito – como nós somos (ou como os outros nos julgam). Um misto de realidade e carnaval.

Carnavais com o cartão corporativo. Carnavais em frente aos quartéis. Carnaval no dia 8 de janeiro. Carnavais nos aviões da FAB (contendo quilos de cocaína). Carnavais dos garimpeiros, dos madeireiros. Carnavais nas igrejas. Carnavais nas redes sociais. Carnavais das fake news.

A maioria dos políticos, em seu dia a dia, vive o seu carnaval. Utilizam-se de máscaras, constroem personas, vão às igrejas para dar boa impressão, fingem comer pão com mortadela. Fora dali, comem caviar, são indecorosos, devassos, tão irresponsáveis quanto os mais ébrios dos foliões. Dançam - com secretárias, parlamentares ou esposas, do seu vasto harém, - seu demagogo carnaval.

Mas a quarta-feira de cinzas, para muitos aí, se ainda não veio, ainda vem. Como em qualquer outro carnaval, as contas chegarão – algumas bem salgadas! Máscaras já estão caindo, e milhares de outras cairão. Os defeitos dos rostos e da alma desses, que grande parte do povo elegeu, também se tornarão mais visíveis. Todos notarão. Alguns, no entanto, fingirão não verem, porque a ilusão do político é a sua ilusão (seu carnaval), e cair na real é ver desmoronar o seu castelo de cartas.

Assim, é a vida. De noite sonhamos; de manhã, o relógio nos avisa que chegou a hora de enfrentarmos a nossos instantes concretos. Meninos sonham serem jogadores de futebol, ou médicos, ou pilotos de avião, sei lá o quê; meninas fantasiam que serão bailarinas, cantoras famosas, que encontrarão seus príncipes encantados, os quais, num pavão misterioso, voarão com elas pelo infinito azul. É bom sonhar. É preciso sonhar. Ainda mais, num tempo, quando o ser humano vem perdendo, cada dia mais, a sua sensibilidade. E muitos sonhos se realizarão. Outros se transformarão em sucessivos sonhos.

Um bêbado folião, nos últimos instantes do carnaval, abraçado com um amigo, que ele conhecera ali na hora, pergunta:

- Mas, enfim, o que é a realidade nesta vida?

E o outro bêbado responde:

- Uma viagem de trem.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Arte brasileira:

Saudade dos carnavais de verdade

Carnaval hoje é funk. Aliás, a bem da verdade, ainda existe algum samba-enredo, uma rodinha de samba aqui, outra ali. Mas aquele carnaval bonito, de Rei Momo, confete, serpentina, pierrô e colombina, e (enquanto não era crime, até mesmo de lança-perfume), ah, este praticamente desapareceu.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

13/02/2023

De crítica política tem várias. Parece que o Getúlio Vargas foi o que mais inspirou. Fomos buscar, lá em 1929, a marchinha Comendo bola.

Vem aí mais um novo carnaval. De um tempo para cá, a sociedade mudou muito. As pessoas ficaram mais objetivas. A sensibilidade – parece – foi esvaecendo. Lembrar aqueles namorados que, ao encontrar-se com a namorada, ofertava-lhe doces, ou balas, ou flores pode ser considerado até cafona nos dias atuais. (Para mim, não! E para você?)

Carnaval hoje é funk. Aliás, a bem da verdade, ainda existe algum samba-enredo, uma rodinha de samba aqui, outra ali. Mas aquele carnaval bonito, de Rei Momo, confete, serpentina, pierrô e colombina, e (enquanto não era crime, até mesmo de lança-perfume), ah, este praticamente desapareceu.

Alguma época que tratarei aqui, de fato, eu também não vivi. Ainda nem havia nascido. Mas pela importância do tema, acho válido pesquisar. E posso garantir que sou recompensado por isso. Vamos mergulhar nesta aventura?

João de Barro, o Braguinha. Quanta maravilha nas suas composições! Quanta graça, quando o objetivo era divertir as pessoas! Vou limitar-me a citar três de suas belas composições: As pastorinhas (em parceria com Noel Rosa). Eis a primeira parte: “A estrela-d’alva/ No céu desponta/ E a lua anda tonta/ Com tamanho esplendor/ E as pastorinhas/ Pra consolo da lua/ Vão cantando na rua/ Lindos versos de amor.” Para ouvir, clique aqui.

Outra marchinha lindíssima do Braguinha é Lancha nova: “Ô, ô, ô, ô/ Lancha nova no cais apitou/ E a danada da saudade/ No meu peito já chegou//Adeus, oh linda morena/ Não chores mais por favor/ Partindo eu morro de pena/ Ficando eu morro de amor.” Para ouvir, clique aqui.

Mais esta do João de Barro: O chinês Patchouli. “O chinês Patchouli / Toca flauta de bambu/ Quando acaba de tocar/ Guarda a flauta no baú/ Esta noite diverti/ Eu peguei meu violão/ E fiz uma serenata/ Bão ba rão, ba rão, bão, bão/ Mas a linda chinesinha/ A sorrir me disse assim/ Gosto bem mais do flautim do meu chim/ Que faz fi ri rin fim fim.” Para ouvir, clique aqui.

Marchinhas que falavam de flores: “Eu perguntei ao malmequer/ Se meu bem ainda me quer/ Ele então me respondeu/ Que não...” Outra, bem conhecida: “Ó jardineira por que estás tão triste/ Mas o que foi que te aconteceu/ Foi a camélia que caiu do galho/ Deu dois suspiros/ Depois morreu...”

Músicas divertidas: “Você pensa que cachaça é água/ Cachaça não é água não/ Cachaça vem do alambique/ E água vem do ribeirão...” Marcha do remador: “Se a canoa não virar, olê, olê, olá/ Eu chego lá...” Ou a conhecidíssima Mamãe eu quero.

Músicas de crítica social. O problema habitacional foi discutido durante décadas no Brasil. E ainda está presente até hoje. Para mim, a melhor música no gênero é Saudosa maloca, do Adoniran Barbosa. Mas, falando de carnaval, vamos lembrar duas marchinhas sobre o tema: “Há quanto tempo eu não tenho onde morar/ Vem chuva apanho chuva/ Vem sol apanho sol/ Francamente pra viver nesta agonia/ Eu preferia ter nascido um caracol...” A outra: “Daqui não saio/ Daqui ninguém me tira/ Onde é que eu vou morar/ O senhor tem paciência de esperar/ Mas inda mais com quatro fio/ Onde é que eu vou morar...” E tem outra bem divertida, chamada Vagalume: “Rio de Janeiro/ Cidade que nos seduz/ De dia falta água/ De noite falta luz...”

De crítica política tem várias. Parece que o Getúlio Vargas foi o que mais inspirou. Fomos buscar, lá em 1929, a marchinha Comendo bola. Ela foi composta em apoio a Júlio Prestes, contra o candidato Getúlio Vargas. O trecho mais marcante é este: “Getúlio/ Você tá comendo bola/ Não se mete com seu Júlio/ Não se mete com seu Júlio/ Que seu Júlio tem escola...” Do governo Vargas, no entanto, a mais conhecida é a seu favor: “Bota o retrato do veio outra vez/ Bota no mesmo lugar...”

Enfim, com funk, com samba, com as marchinhas, com roupas de rei ou de mendigo, vá pular seu carnaval. Que mal tem, se você se sente bem?

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Caminhos:

As linhas sinuosas de uma vida

“Vou hoje jantar lá, mas se aquele gayzão ficar me encarando, hoje eu quebro ele no meio certinho. Eu sou igual meu pai: não tolero viado!”

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

06/02/2023

“Calma! Eu conheço São Paulo. A Pauliceia é mesmo assim. Não liga não. Depois você acostuma.”

Beto é hoje expulso de casa. O senhor Altamiro era um homem rígido, tradicional, inflexível. Não tolerava essa nova geração, da qual fazia parte Beto. Rock, cabelos e roupas malucas, brinquinhos... Para ele, eram todos maconheiros e homossexuais, coisas que ele não perdoaria jamais.

Guilherme, bom amigo de Beto, arranjou-lhe um emprego como entregador de pizzas. Beto apenas ponderou: “O problema é que eu não conheço São Paulo. Aliás, nunca saí de Minas.” “Fica calmo! – tranquilizou Guilherme. Você é inteligente, pilota muito bem. Ah, e quer saber? São Paulo tem muito mais oportunidades para a pessoa crescer do que este grotão em que nos enfiamos. E talvez ali você tenha uma importante missão a cumprir.”

Beto arranja uma pensão para dormir. Para jantar, ele ia a um restaurante.

Já no primeiro dia, viu, sentado um pouco mais adiante, um cavalheiro, de uns cinquenta e três anos (idade de seu pai), o qual não tirava os olhos dele. Segundo dia, a mesma coisa. Beto ligou para Guilherme, e contou-lhe sobre essa importunação. E Guilherme: “Calma! Eu conheço São Paulo. A Pauliceia é mesmo assim. Não liga não. Depois você acostuma.”

Mas uma, mais duas noites, a mesma situação. Aí Beto se desesperou: “Vou hoje jantar lá, mas se aquele gayzão ficar me encarando, hoje eu quebro ele no meio certinho. Eu sou igual meu pai: não tolero viado!” Guilherme tentou dissuadi-lo: “Procura outro restaurante. Não aja com violência! Será pior para você.” E Beto: “O mesmo direito que essa bichona tem, de ir aonde quiser, eu também tenho.” (E desligou.)

Já chegando ao restaurante, um carro veio por detrás, bateu na moto que Beto pilotava e vazou.

A polícia reboca a moto e a leva para a delegacia. Beto desesperado, desabafa com o senhor Silva, proprietário do restaurante:

- E agora, o quê que eu faço? A moto nem é minha. É da pizzaria. E foi o Gol que bateu em mim. Teria que arranjar um advogado, mas eu não conheço nenhum aqui em São Paulo. O senhor pode me indicar algum?

- Sim. Aquele senhor ali atrás. Ele é o melhor que eu conheço. (O próprio!)

E agora, Beto???... Beto ponderou por uns instantes... O cavalheiro se aproximou. Com classe, colocou-se à sua disposição, voltando para a sua mesa. Sem opção, Beto foi lá e aceitou.

- Vamos então ao meu apartamento. Vou redigir a petição.

Imaginem Beto entrando no carro. Nervos todos duros. Cabeça a mil.

Rua da Consolação, 118. É aqui. O apartamento fecha Beto. Coração quase saindo pela boca! ... Para seu alívio, Beto avista uma senhora lá na cozinha.

– Laura, venha aqui por favor. Vou te apresentar um novo amigo. (A Beto) – E esta é a minha esposa. (No entanto, persistia ainda uma dúvida na cabeça de Beto: e por que o cara me olha tanto? Será então que ele é bi?)

O delegado recebeu o Dr. Adrian Calazans com entusiasmo. Tratava-se de um jurista respeitadíssimo em São Paulo. “E nós vamos descobrir quem é o motorista, vamos obrigá-lo a pagar todo o conserto, e ele ainda terá de responder pela sua infração” – asseverou o delegado. Foi o que aconteceu.

- Doutor, mas e os honorários? Tem como o senhor dividir para mim?

- Vá descansar. Depois falaremos sobre isso.

Na tarde seguinte, Beto retorna à casa do defensor, para saber o valor a pagar. “Não é nada. Você está recomeçando aqui a sua vida. A gente tem que colaborar” – ponderou o doutor. Nisto, Dona Laura convida o moço para tomar um chá. Beto mal acaba de sentar, leva um susto estonteante:

- Vocês tinham o meu retrato? Como conseguiram?

- Não é você não. É o Samuel, nosso filho, que faleceu num acidente – esclareceu Laura, abraçando o porta-retratos e recolocando-o na mesa.

(Dr. Adrian) – Quantos anos você tem?

- Vinte e dois.

- Oh! Mesma idade que tinha o Samuel, Laura.

(Laura) – Beto..., é hora de esclarecer tudo. Desde a primeira vez quando o Adrian te viu, ele ficou perplexo. Como você mesmo notou, você e o Samuel se parecem demais. Vendo-o, era o mesmo que ver o nosso filho; era como se ele ainda estivesse junto de nós. Todas as noites, meu esposo ia ao restaurante, na esperança de encontrar Samuel (você).

Beto chorou como uma criança. Daquela hora em diante, ele passou a ser parte da família, que o apoiava em tudo. Beto representava a imortalidade. Adrian representava o pai, que Beto deixara de ter.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Falácias de amor:

Namorado capaz de tudo...

Eu sinto que o teu amor me dá forças sobre-humanas. Sinto que sou capaz de realizar prodígios por tua causa. O que pedires, eu farei... Queres aquela estrela que está brilhando no céu? Se queres, irei buscá-la...

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

27/01/2023

Mas eu quero demonstrar que meu amor é diferente. Não é como esses amores comuns... Amores covardes, que não sabem ter as dedicações profundas. Queres que eu corte esta mão?

Ele – Ah, meu amor... Por ti seria capaz de dar até a minha vida.

Ela: Oh! Paulo... Gostas tanto de mim de verdade? Não estás exagerando?

Ele: Não, não é exagero... Eu sinto que o teu amor me dá forças sobre-humanas. Sinto que sou capaz de realizar prodígios por tua causa. O que pedires, eu farei... Queres aquela estrela que está brilhando no céu? Se queres, irei buscá-la...

Ela: Não é preciso tanto, Paulo. Para que quero eu uma estrela?

Ele: Dê-me então qualquer oportunidade para eu provar a grandeza da minha paixão. Queres que eu vá ao fundo do mar, trazendo a mais linda pérola do oceano?

Ela: Não... Não precisa molhar a tua roupa. Prefiro que vás a uma joalheria e me tragas um colar. É mais prático...

Ele: Mas eu quero arriscar a minha vida, passar por grandes perigos, resistir a muitos sacrifícios, a fim de demonstrar como é ardente o sentimento que me inspiras. Se me pedires para galgar estas montanhas inacessíveis que azulam a distância, subirei por aqueles penhascos, e se rolar lá de cima, ficarei contente. Morrerei feliz, porque a morte pelo amor é melhor que a vida.

Ela: Oh! Como és romântico!

Ele: Não é romantismo. É apenas sinceridade, devotamento do meu coração. Queres que eu desafie o mundo inteiro por tua causa? Desafiarei!

Ela: Para que, Paulo? O mundo já tem tantas preocupações, tantas trapalhadas! Não convém complicá-lo ainda mais com esses desafios. Eu não preciso de provas. Já sei que gostas muito de mim. Já tenho a certeza.

Ele: Mas eu quero demonstrar que meu amor é diferente. Não é como esses amores comuns... Amores covardes, que não sabem ter as dedicações profundas. Queres que eu corte esta mão?

Ela: Não! De maneira alguma. Quero apenas que peças a minha mão em casamento.

Ele: Bem... Bem... Essa coisa de casamento fica para depois. Não se deve estragar essas horas de poesia com essas ideias burguesas de matrimônio. Falemos dos nossos sonhos de beleza, das nossas ilusões cor-de-rosa, dos nossos ideais tão puros e tão lindos...

Ela: Mas, Paulozinho... Nem só de romantismo vive uma mulher... Falemos de coisas mais simples do nosso futuro, do ninho que iremos construir.

Ele: Está bem. Mas isso fica para mais tarde... Por enquanto, deixe que minh’alma navegue nas ondas cristalinas da poesia amorosa...

Ela: Pois, então, vá navegando...

Ele: Eu quisera ser um Colombo, para te oferecer uma nova América.

Ela: É muita coisa, Paulo. Uma nova América daria muito trabalho.

Ele: E que tem isso? Por ti, não me incomodaria enfrentar riscos tremendos. Gostaria de afrontar as vagas revoltas dos mares nunca d’antes navegados. Por ti, desafiaria dragões. Atravessaria desertos maiores que o de Saara. Lutaria com as feras selvagens das florestas. Não há obstáculos que não possa vencer por tua causa. Para quem ama de verdade, não existe impossível. Manda buscar aquela estrela... Eu irei! Manda-me combater na guerra da Espanha*. Serei um herói. Pede-me para que eu seja o homem. Com a tua inspiração, venceria a minha candidatura à presidência. Por ti, para te ver, e principalmente, para te ver satisfeita e confiante em meu amor, farei tudo, tudo, que é possível.

Ela: E por que então não vieste me ver ontem de noite?

Ele: Ah! Choveu...

Ela: Ah! Choveu... Foi só por isso?...

Ele: E acha pouco? Não estava disposto a apanhar um resfriado...

Ela: Ah! É assim? Tu te ofereceste para apanhar uma estrela no céu, uma pérola no fundo do mar, mas não podes apanhar um resfriado... E ainda dizes que o teu amor é ardente... Não, mentiroso! O que tens é muito sangue-frio...

(Extraído do Almanaque da Rádio Nacional, de Ronaldo Conde Aguiar. Ed. Casa da Palavra, 2007.)

Comentários:

Namorado capaz de tudo... é um documento. Antes de existirem as novelas da Rádio Nacional (que tanto inspiraram as novelas da TV), houve a fase dos esquetes (cenas curtas, com poucos atores, geralmente cômicas). E Namorado capaz de tudo..., de Genolino Amado, foi o primeiro esquete apresentado pela Rádio Nacional.

*“Manda-me combater na guerra da Espanha...” De 1936 a 1939, ocorreu a Guerra Civil Espanhola, entre republicanos e nacionalistas. A vitória dos nacionalistas, apoiados pelos nazifascistas, abriu caminho para a ditadura do general Franco.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Prisão invisível:

Os prisioneiros

Segundo notícia circulante na Web, o ex-ministro da Justiça de Bolsonaro, está preferindo ficar preso, a ficar solto. Solto, correria o risco de ser assassinado, por constituir um arquivo vivo.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

18/01/2023

Pior é que analistas não descartam esta hipótese, a exemplo do que já ocorreu com Adriano da Nóbrega e com o ex-ministro, também de Bolsonaro, Bebianno.

Os pássaros. Os animais bravios. As mulheres. Os homens. Os estudantes. Os empregados. Os desempregados. Os motoristas. As carmelitas. Os juízes. Os líderes políticos. Os moradores de rua. Os famintos. Os ladrões. Os traficantes. Os assassinos. Os fugitivos. Os traidores. Os ilhados. Os sequestradores. Os sequestrados. Os analfabetos. Os chantageados. Os escravos. E esses terroristas, recentemente encarcerados.

Ressalvado o caso das carmelitas, que buscam a clausura por opção e não por coerção – e ali se sentem livres -, há prisioneiros visíveis e invisíveis. Por isso é que há aqueles que se suicidam, sem explicação.

Segundo notícia circulante na Web, o ex-ministro da Justiça de Bolsonaro, está preferindo ficar preso, a ficar solto. Solto, correria o risco de ser assassinado, por constituir um arquivo vivo. Pior é que analistas não descartam esta hipótese, a exemplo do que já ocorreu com Adriano da Nóbrega e com o ex-ministro, também de Bolsonaro, Bebianno, dois perigos ambulantes para alguns detentores do poder. Não estou afirmando nada. Apenas transmitindo a análise de especialistas. (E tem o caso Marielle, ainda a ser esclarecido.)

Acontece muito que ladrões ficam soltos, e moradores permanecem prisioneiros em suas casas, com grades, câmaras de vídeo, às vezes até seguranças.

Motoristas podem ficar, durante horas, presos no trânsito. Um estudante chega à sua escola. Após adentrar o portão principal, este é fechado; mais adiante, outro portão, idem; entra na sala (repleta de grades nas janelas), a professora ainda fecha a porta. Parece um presídio de segurança máxima. E o “condenado pelo Sistema” permanece ali por longos anos. (É por isso que essa dinâmica geração, não raro corre desta cilada.) Paulo Freire era entusiasta das aulas ao ar livre. (Eu também!) O grande comunicador Mc Luhan já imaginava a sala de aula sem paredes. Podemos ainda lembrar Sócrates, caminhando com os discípulos pelos jardins. E grande resposta a tudo isso veio da internet, através da qual se pode estudar a distância, livre dessas barreiras.

Vejamos agora o caso dos empregados. Eles permanecem um bom período de suas vidas cativos em suas empresas. Alguns só vêm a conquistar a sua liberdade, quando se aposentam. Um pouco mais tarde, novamente a liberdade tolhida: as pernas não se movimentam mais. Serão prisioneiros em seus quartos, em suas camas. Venturosamente, algumas empresas começam a adotar o home office. As relações de trabalho vêm mudando.

Os desempregados também são prisioneiros. As contas vão se acumulando, eles não podem ir a um bar, a uma loja, ao futebol...

Numa traição conjugal, a parte que trai pode resistir durante algum tempo. Todavia, fica sempre aquela tensão: e se meu cônjuge descobrir? Uma outra pessoa, que detém esse segredo, pode entrar em cena, chantageando, pedindo dinheiro para não revelar. Eis o traidor aprisionado.

Um dos maiores carcereiros do ser humano é a sua própria ignorância. Conhecimento, sabedoria, qualificação geram liberdade.

Quem tem culpa vive em suspense, temendo a descoberta do delito e a devida punição. Jean-Jacques Rousseau mostra isso, em seu bonito conto “La Chasse aux pommes” (Uma caçada às maçãs.) Um adolescente pega uma espada, visando a alcançar, através da janela, umas bonitas maçãs da casa vizinha. Vendo que não dava altura, trepou numa caixa. “Ainda não deu.” Amarrou algo na espada, para aumentar-lhe o comprimento. Logo após cada um desses seus atos, ele repetia ansioso: “Não me falta coragem, mas estou perdendo tempo.” Prestes a conseguir, ele olha para trás e vê seu mestre, de braços cruzados, o qual lhe diz: “Coragem!”

Ou seja, embora esse jovem negasse o tempo todo, o que lhe faltava era exatamente coragem. Isso, devido à insegurança por estar praticando algo errado. Bem, e você pode estar pensando ainda nas conotações de maçã, a saber: beleza, desejo, tentação; e que esse mestre poderia representar a voz da própria consciência. Mas isso fica para dialogarmos em outra oportunidade. Por ora, o que eu quero dizer é que viver realmente livre tem sido a maior das artes.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Lavagem cerebral:

A manipulação por algumas igrejas

Então, irmãzinha, lamento muito, mas não vai dar para a senhora continuar frequentando a nossa igreja, até que a senhora possa voltar a contribuir, tá? 

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

20/12/2022

Evangélico consciente segue sempre o evangelho; evangélico inconsciente segue cego o seu pastor.

Toda igreja deve ser respeitada – a menos que faça algo para não merecer o devido respeito.

Esta história é verídica. Aconteceu recentemente na Região Metropolitana de Belo Horizonte. Vários personagens participaram deste acontecimento. Os principais serão aqui citados, com seus nomes alterados, para preservar as suas identidades. São eles: Dona Mariana; sua filha; Severino, e o pastor A. J. R. da igreja tal.

Dona Mariana era bastante humilde. Frequentava aquela igreja e, com gigantesco sacrifício, vinha pagando os valores exigidos, de dízimos e ofertas. Costumava assistir ao culto, de pé, lá atrás, no final da igreja.

Uma noite, acabando o ritual, o pastor fez um sinal para ela, dando a entender que queria falar-lhe alguma coisa. Chegou então a ela e questionou:

- Irmãzinha, tenho notado que, de um mês para cá, a senhora parou de contribuir.

- Ah, sim, pastor. Na verdade, eu não tô podendo. Minha geladeira tá vazia.

- Uhm... Então, irmãzinha, lamento muito, mas não vai dar para a senhora continuar frequentando a nossa igreja, até que a senhora possa voltar a contribuir, tá? 

Dona Mariana, humilhada, nada falou. Apenas se retirou, prometendo a si própria ali só retornar quando arranjasse o dinheiro.

A casa dessa senhora tinha apenas dois cômodos: uma sala e uma cozinha, a qual servia também de quarto para ela e uma filha. A rua era estreita e em declive.

Estava essa mulher conversando na cozinha, com essa sua filha, quando um caminhão, descendo, perdeu o freio e foi chocar, exatamente, contra aquela residência, destruindo toda a sala. Dona Mariana ficou desesperada. Além do susto, chorou muito, falando com a filha que não sabia como fazer, já que não tinha recursos para a reconstrução.

Severino, um pernambucano que se mudara para a Metropolitana de BH, era vizinho de Dona Mariana. Logo que soube daquele infortúnio, foi até a ela e a consolou: “Nem tudo está perdido. Vou tomar frente nisso aí. Eu já trabalhei de pedreiro. Por ora, a senhora vai pra casa de uma conterrânea minha. Pode ficar lá enquanto precisar. E nós vamos dar um jeito de reerguer a sua casa.”

Sai Severino, buscando ajudas. Um comércio de material de construção fez doação; outra loja também doou; voluntários entregavam tinta, madeira, dinheiro...

Mãos à obra! O incansável Severino começava cedo. Reforçou o alicerce, foi erguendo as paredes. Assentou uma porta e uma janela bem bonitinhas. Bem, agora, é só pintar. “Eu mesmo pinto. Eu sei fazer isso.” Aproveitou e pintou a casa toda.

Com o peito cheio de júbilo, foi comunicar à Dona Mariana que a sua residência estava prontinha para ser novamente habitada.

Chegam a dona da casa, sua filha e a família que a havia acolhido. Dona Mariana viu aquilo bonito, cheirando de novo e até chorou, desta vez, de alegria.

Mas vejam o efeito de uma lavagem cerebral produzida por determinados mercenários da fé. Em seu êxtase, vendo a sua casa melhor até do que estava antes, a pobre Mariana olha para todos e fala com toda a convicção:

- Ficou tudo muito bonito! Mas eu tinha certeza que isso ia acontecer, porque, no dia que a casa caiu, eu voltei lá naquela minha igreja e o pastor orou. Foi a oração dele! Foi a oração dele mesmo que operou esse milagre! Vou lá dar o meu testemunho.

Ah!... O que ela foi caçar? Nordestino, você sabe como é, né? Bom demais, prestativo, mas, quando vê injustiça, age firme e não deixa por menos não. O Severino deu na mulher um esculacho! (Merecido, cá entre nós.)

- Dona Mariana, abre os olhos! Fica mais esperta! Seu pastor não fez nada não. Quem realmente fez fomos nós: eu, trabalhando de pedreiro e de pintor, e os voluntários, fornecendo o material. A senhora está sendo muito mal agradecida com nós todos. O que o seu pastor fez pela senhora foi proibi-la de frequentar a igreja dele, enquanto não tivesse dinheiro para doar. Se ele tivesse realmente interesse pela senhora, ele teria vindo aqui e ajudado. Tantos dízimos e ofertas que ele recebe seriam, numa hora como esta, para socorrer uma fiel de sua igreja. Cadê ele? Ele não apareceu aqui pra nada. Garanto que teve medo, justamente, de ter de tirar algum dinheiro do bolso dele para ajudar. Ele quer só receber. Doar, jamais.

Dona Mariana acabou abrindo os olhos e concordando com Severino.

Minha opinião: evangélico consciente segue sempre o evangelho; evangélico inconsciente segue cego o seu pastor.

 * Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Imagem: Divulgação.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Uma figura:

Alexandre, o grande: mentecapto

O Alexandre cismou certa vez que era o Raul Seixas. Pegava um violão e saía pelas ruas. Podia pedir-lhe qualquer música, que ele cantava e tocava, mas desde que fosse composição sua, ou seja, do Raulzito.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

03/10/2022

Ele fez uma jangada de garrafas plásticas. Amarrou umas às outras direitinho e, quando entendeu que já era hora, montou na tosca embarcação e pulou no rio. As garrafas foram-se soltando, uma a uma, até gerarem o pânico...

Vamos começar pelo mais simples. O Alexandre cismou certa vez que era o Raul Seixas. Pegava um violão e saía pelas ruas. Podia pedir-lhe qualquer música, que ele cantava e tocava, mas desde que fosse composição sua, ou seja, do Raulzito. E tocava bem? O sonhador cantava alto, ora afinado, ora desafinado, fazendo no violão posições que na verdade não existiam, batia ali, de acordo com o ritmo da música, e pronto. Voltava felicíssimo para casa.

E como era o seu ambiente familiar? Sua mãe, viúva, evangélica radical, inflexível. Ela sempre se gabava das suas orações fortes e poderosas. Falando de futebol, ela dizia que era capaz de fazer qualquer time cair para a segunda divisão, ou retornar à primeira; fazia qualquer namorado desaparecer, ou voltar para a sua namorada; afirmava ter sido ela, com oração poderosa e meditação, que havia derrubado o Muro de Berlim.

Na casa ao lado, morava a tia do nosso herói. Igualmente fanática, só que católica. Vivia em contato com espíritos bons, malignos, com o sobrenatural. Quando um visitante comentou com ela sobre aquele episódio do boi voando (do conto Santo Tomás e o boi que voava, de Humberto de Campos), ela ficou, por uns instantes, pensativa... Depois, afirmou que não via nenhum absurdo nisso não; que, tendo fé, qualquer pessoa pode sim fazer um boi voar; que boi, ela ainda não havia tentado não, mas elefante, ela já havia conseguido fazer voar algumas vezes.

Uma doida de lá, outra doida de cá, e de religiões diferentes, imagine o caos instalado. De início, as duas se encontravam no muro, travando uma guerra bíblica calorosa, uma tentando provar que a outra é que estava errada. Depois, vieram os insultos. Julgando pouco, começaram a tacar pedras nas vidraças uma da outra. Acabavam na polícia.

Época de enchente. O Paraopeba encheu demais, chegando a quase cobrir algumas casas ribeirinhas. Uma galinha conseguiu se salvar, indo parar no teto de uma residência. O Alexandre se encantou com a cocota. Num instantinho, o danado já estava lá em cima da casa, com a queridinha nos braços. A chuva engrossou demais. E pra descer? Na primeira tentativa, o moço tomou um escorregão feio, e a água foi levando-o até deixá-lo no chiqueiro de uma casa vizinha. Da cocota, só ficaram as penas. Que pena!

No dia seguinte, lá vai o maluco tentar nova aventura. Rio, bastante cheio. Ele fez uma jangada de garrafas plásticas. Amarrou umas às outras direitinho e, quando entendeu que já era hora, montou na tosca embarcação e pulou no rio. As garrafas foram-se soltando, uma a uma, até gerarem o pânico: o moço praticamente não sabia nadar. Confiou inteiramente na jangada. A sorte foi que, naquela hora, o Corpo de Bombeiros estava ali por perto, tirando-o daquela aflição.

O último episódio que vi do Alexandre não foi com a água, sim, com o ar. O aventureiro teve ânsias de voar. Ficou uma semana inteira planejando o seu avião, até considerá-lo em condições de voo. O material utilizado era bastante resistente: folhas de bananeira. Tudo pronto. Com o peito arfante e pleno de contentamento, segue o acrobata do ar, sobe até a laje de sua casa e prepara o imponente voo. Contagem regressiva: 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... Já!!! Saltou, imaginando um voo macio, que deslizaria no ar, e que ele se tornaria celebridade, pelo menos, por um dia.

Quando acordou desse sonho real, estava o Alexandre com gessos e esparadrapos pelo corpo todo.  

Depois desta, meu pensamento é que voou... Ismália, a louca personagem de Alphonsus de Guimaraens, subiu a uma torre, querendo a lua do céu, querendo a lua do mar. Enfim, ela salta. “Sua alma subiu ao céu, seu corpo desceu ao mar.” Também Ícaro, cujo mito todos já conhecem. Ou o Anãozinho Verde, que subia aos montes ao findar do dia, “para buscar, lá em cima, o diamante do sol”. Dir-se-ia: todos, loucos, cismadores...

Entretanto, cabe uma reflexão: e Santos Dumont? Quando ensaiou seus primeiros voos, não foi tido como insano? Pois bem, ele caiu, se levantou, voou e encantou o mundo. Quem sabe esse Alexandre mentecapto ainda vai exibir um fabuloso invento para a humanidade e se tornar mesmo uma celebridade? O fato é que só com ousadia se consegue alçar os mais altos voos, em qualquer atividade humana. Vamos então, com Biafra, cantar: “Voar, voar, subir, subir...” Urge deixar a nossa zona de conforto, para não passarmos em branco nesta louca viagem ao Planeta Terra.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Vida de espera:

Temas e voltas na favela de Maria

Na favela, és amada por teus colegas de infortúnio. Todavia, eles pouco podem fazer por ti. Talvez, só velar-te, quando morreres...

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

25/09/2022

Maria-solidão. Maria-esquecimento. Maria-de-pouca-instrução. Maria-de-pouca-informação. Maria da Favela. Maria brasileira.

Maria...

Mas para que tanto sofrimento, se teu país é a terra em que plantando tudo dá?

Mas para que tanto sofrimento, se teu país é cristão e teus pais te ensinaram a rezar?

Mas para que tanto sofrimento, se teu país tem belas praias, tem samba e tem carnaval?

Maria, o que deu errado contigo? Foi ter amado precocemente e ter gerado uma porção de filhos, para preservar a vida na favela?

Ou foram os governantes, que fecharam os olhos aos teus problemas, ocupados que estavam com suas motos, com seus carros, com seus luxos, suas mansões, suas viagens internacionais?

Maria-solidão. Maria-esquecimento. Maria-de-pouca-instrução. Maria-de-pouca-informação. Maria da Favela. Maria brasileira.

Mas para que tanto sofrimento, se teu pastor te abençoou e garantiu que mal algum recairia mais sobre ti?

Mas para que tanto sofrimento, se não tens computador nem televisão, mas tens um radinho, em que podes ouvir a pregação ou alguma musiquinha, enquanto pensas no que vais dar de comer aos teus filhos?

Na favela, és amada por teus colegas de infortúnio. Todavia, eles pouco podem fazer por ti. Talvez, só velar-te, quando morreres...

Maria...

Conheci o teu marido. Era negro, trabalhador e honesto. Mas foi executado por policiais aí no Morro, porque o confundiram com um traficante, e ainda vestia uma camisa vermelha (a gente não pode falar...). Estás desempregada e viúva, com quatro filhos pra tratar... Choras.

Mas para que tanto sofrimento, Maria, se tu tens o auxílio-brasil, que dá para comprar um picolé para cada um dos teus filhos? Dois benefícios nisso: o doce e o refresco.

Maria, talvez tu não saibas, mas a favela é bem maior que tu podes imaginar. Tal como um rio que enche e transborda, alagando terrenos e milhares de casas, causando pobreza e maiores destroços, assim é a favela-brasil. Em cada quatro brasileiros, um passa fome. Muitos outros estão comendo muxiba ou estão roendo ossos. Povo virando rato.

Maria, milícias estão se expandindo pelo Brasil. Povo, cada vez mais armado. Gente, que fala “em nome de Deus”, arma a população e incentiva a matar. Todos terão que construir fortes na frente das suas casas. Mas tu, Maria, não tens verba para isso. Seguirás desprotegida.

Tu não sabes das notícias? Estão acabando com as nossas florestas, com os nossos índios, com o nosso ar, Maria! Estão destruindo os nossos sonhos, Maria! O Brasil, sob essa nuvem pesada em que vivemos, não é mais aquele país alegre e risonho, aquele “país tropical, abençoado por Deus”, que Ben Jor, Francisco Alves e Ary Barroso cantavam.

Maria...

Mas para que tanto sofrimento, se teu governo, durante a campanha política, está prometendo levar o progresso até aí? Instalar-se-á, nesta terra brasilis, a fertilidade, a fartura, como nunca se viu. Maria, a doação de uma marmita já está chegando a ti, mas, por Deus, não fales que vais votar em candidato diferente do apoiado pelo doador – se não, não haverá mais marmita, e tu corres o risco de ser exterminada. Ser pobre é muito perigoso.

Maria-forte. Maria-ébano. Maria-aroeira. Maria-esperança...

Maria, busca água na bica, vai atrás do teu casebre e toma teu banho, sem sabonete, como sempre. Repete trinta e três vezes: “As coisas vão melhorar.” Faze a tua oração e espera mais uma vez. Tu sabes esperar.

Maria...

Mas para que tanto sofrimento, se um anjo já vem te buscar?

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Há mais pra se viver:

Um asilo maluco  

Advertência: se você é tradicional e se deixa guiar por um pudor acentuado, então, não leia esta crônica. Ao contrário, se você tem uma mente aberta a inovações (e até mesmo permissões), então, escolheu a leitura certa.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

15/09/2022

Asilo bastante silencioso. Logo ao anoitecer, invade aquele espaço uma banda de rock da pesada, assustando todo mundo. Os velhinhos pulam da cama para ver o que acontecia.

Um asilo municipal era ocupado por 29 idosos – dentre eles, alguns com transtornos mentais. O diretor era um médico, também já velhinho. Ali trabalhavam uma cozinheira (que era também faxineira) e uma enfermeira. Lá uma vez por mês, aparecia ali um grupo, também de velhinhos, oferecendo alguma música aos asilados. Um violino, uma flauta e um violão tocavam valsas dolentes, tão lentas quanto a vida naquele limitado mundo.

O diretor, valendo-se do seu direito de tirar suas férias-prêmio, decidiu que ia para a Alemanha, ficar lá durante três meses. Colocou em seu lugar uma psicóloga, que ele havia conhecido em um congresso.

Chega a Dra. Kátia Rios. Asilo bastante silencioso. Logo ao anoitecer, invade aquele espaço uma banda de rock da pesada, assustando todo mundo. Os velhinhos pulam da cama para ver o que acontecia. Dra. Kátia havia preparado o ambiente, numa área ociosa à frente do asilo. Encheu ali de balões, e não poupou efeitos luminosos.

Conduziu todos ao local, incentivando-os a dançar. Um recusou: “Ah, não posso. Eu sinto dores nas pernas.” E ela: “Isso é porque você fica muito parado. Vai dançar sim.” Uma senhora confessou que sempre teve vontade de dançar, mas achava que seu tempo já tinha passado. “Não passou não. Você está nova ainda” – contestou a psicóloga.

Naquela noite, todos dormiram em paz. Nem se lembraram dos comprimidos para dormir. Adoraram! Queriam mais.

O Zé do Angá revelou que o maior sonho da vida dele era tocar sanfona, mas que agora já era tarde demais. A Dra. Kátia conversou com o dono de uma loja de artigos musicais e este presenteou o Zé com um belíssimo acordeom. De início, era até cansativo ouvir aquele nheque-nheque do Sô Zé o dia inteiro. Num instantinho, porém, o homem já estava tocando uma porção de músicas bonitas. Aprendeu sozinho.

E a cada dia, era uma ocupação diferente e dinâmica. A Dra. Kátia notou que alguns velhinhos tinham manias. A que mais lhe chamou a atenção foi uma idosa, cismada que era um pé de alface. O que a terapeuta fez? Levou todo mundo para a área ao ar livre e propôs: “Gente, hoje nós vamos fazer um teatro. Eu sei que todos e todas aqui têm uma veia muito forte de atores.” (Todos sorriram realizados.) “Então vamos: aqui hoje é uma horta. Cada um vai ser uma verdura diferente. Eu vou ser um pé de couve.” – E você, Dona Ção? – Alface, respondeu aquela mulher.

“E então? Todos nós vamos fazer gestos leves, agradecendo ao sol por essa luz e energia.” (Todos fizeram muito bem.) “Agora, estamos sentindo uma chuvinha fina, refrescante, caindo sobre nós.” (Foi bonita a cena.) De repente, a psicóloga advertiu: “Gente, um punhado de galinhas está vindo em nossa direção, e elas vão nos comer. Correm! Correm!” Todos correram, menos a Dona Ção. A doutora: “Corre, Alface! Ou você quer ser comida?” Dona Ção: “A senhora esqueceu que um pé de alface não tem como correr?”

A Dra. Kátia ponderou: “Essa mulher, de doida, ela não tem nada. Ela tem muito mais lógica do que nós todos aqui.” Deu-lhe alta na mesma hora. Na sequência, um a um foi sendo considerado curado ou pronto para sair.  

Faltava resolver o caso da Dona Cacilda. Viúva, setenta e nove anos, vivia em constante depressão. Já havia tentado vários tratamentos. A psicóloga, após conversar muito com ela, convidou-a para irem a um determinado endereço. De início, a mulher recusou. Dois dias depois, acabou aceitando.

O apê do Mc Leno era simples e aconchegante. E ele, um michê de vinte e cinco anos, saradão e educado. Dra. Kátia: “Cacilda, agora é com você. Te espero lá fora. Volto daqui a uma hora, OK?” Cacilda teve um deslumbrante momento. Há quase quarenta anos, aquela viúva não vivia uma noite nem parecida com essa. Adeus, depressão! O primeiro programa, a psicóloga pagou. Os próximos, também com outros gatões, a própria Cacilda pagava.

Volta o médico, irritadíssimo, já sabendo de tudo. Dispensa a psicóloga.

No dia seguinte, os ex-asilados vão à casa daquela amiga. Levam-lhe flores, bombons, cantam muito para ela. O Zé tocou acordeom. Aliás, este artista agora se apresentava numa emissora de rádio e era contratado para bailes e festas. Outros ex-asilados arranjaram empregos ou montaram o seu próprio negócio. Quanto à psicóloga, ela não precisava mais daquele emprego nem de nada. Ela sorria tranquila, porque se sentia plenamente realizada.  

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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No centro das atenções:

Tchutchuca!? o que é isto???

Centrão, como todos nós sabemos, é aquele conjunto de partidos, os quais não se situam nem na direita nem na esquerda (mas mudam de opinião facilmente, para juntar-se a quem estiver no poder). Embora possa haver ali alguns parlamentares honestos...

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

28/08/2022

E dizer que Bolsonaro é “Tchutchuca do Centrão” sugere que ele é submisso a esse conjunto de partidos de centro – o que tem muito de verdade.

Há alguns dias, muita gente presenciou um repórter, à frente do Palácio da Alvorada, insultando o Bolsonaro. O presidente reagiu. Investiu contra o rapaz, dando a entender que pretendia tomar o celular dele. Dentre os insultos proferidos por aquele repórter, um se destacou: “Tchutchuca do Centrão”. E esse deixou o presidente indignado. E apelido é assim, né gente? Quanto mais a pessoa se mostra incomodada, mais o apelido pega. Foi o que aconteceu. Pegou mesmo.

Bem, Centrão, como todos nós sabemos, é aquele conjunto de partidos, os quais não se situam nem na direita nem na esquerda (mas mudam de opinião facilmente, para juntar-se a quem estiver no poder). Embora possa haver ali alguns parlamentares honestos, a fama desse tal de Centrão não é tão boa. Basta lembrar que, por ocasião da campanha do bolsonaro, em 2018, o general Heleno, seu fiel apoiador, parodiou o samba, cantando: “Se gritar pega centrão/Não fica um meu irmão...” (A letra do samba era assim: “Se gritar pega ladrão/Não fica um meu irmão...”) O general Heleno trocou a palavra ladrão por centrão.

E, nessa campanha, Bolsonaro prometeu firmemente que não iria associar-se ao Centrão. Em outros termos, que, em seu governo, não haveria corrupção, nem o toma-lá-dá-cá (com integrantes do Centrão).

Bonito! Só que o Bozo fez tudo diferente. Com o tempo, não só se coligou ao Centrão, como produziu com ele esquemas bilionários e, em grande parte das vezes, sem transparência. Nascia o “orçamento secreto”; e decretou-se, pelo presidente, o “sigilo de cem anos”. Hoje, segundo os analistas, quem comanda o Brasil não é um presidente, sim, o Centrão.

Ora, todos nós sabemos que um dos princípios constitucionais é a transparência. Nós temos o direito de saber como está sendo aplicado o dinheiro dos nossos suados e sacrificantes impostos – entre os mais elevados do mundo. E foi exatamente ancorados nessa INtransparênia que surgiram suspeitas de corrupções bilionárias, algumas já tendo vindo à tona, outras abafadas, outras ainda sob investigações. Para ser mais claro: de honesto nesse esquema, parece não haver nada. E o povo se ferrando; gente passando fome; educação corrupta e sem projetos; saúde, um caos (basta citar os quase setecentos mil mortos pela Covid, muitos deles, por negligência do Bozo e seu “ministro”).

Mas... o que significa mesmo essa tal de tchutchuca? Trata-se de uma gíria popular no Rio de Janeiro. Era, inicialmente, um tratamento dado a uma menina, para chamá-la de bonita, gata. Com o tempo, passou a ser pejorativo, sendo dirigido às funkeiras, como mulheres vulgares. O termo se fixou, com o lançamento da música “Tchutchuca, vem aqui pro seu tigrão”, contida no primeiro CD do Bonde do Tigrão, de 2001.

E esta palavra, de forte comunicação, continuou a propagar-se entre os funkeiros. E dizer que Bolsonaro é “Tchutchuca do Centrão” sugere que ele é submisso a esse conjunto de partidos de centro – o que tem muito de verdade.

É oportuno lembrar que o intrigante termo tchutchuca, em 2019, já havia causado indignação. É que, numa audiência da Câmara dos Deputados, em 3 de abril, cujo tema era a reforma da Previdência, a temperatura entre os participantes se elevou, a ponto de o deputado federal Zeca Dirceu afirmar que o ministro da Economia, Paulo Guedes, era um “tigrão com os aposentados, porém, tchutchuca com os mais privilegiados”. Paulo Guedes não deixou barato, respondendo: "Tchutchuca é a mãe, é a avó!”

Eu sei que as tchutchucas foram aumentando, já chegando até à avó. Já dá para formar o Partido das Tchutchucas. (Só que eu não voto nele!) Aliás, o Lula já cunhou um novo apelido para o Bolsonaro: “O bobo da Corte”, exatamente insinuando que o Bozo não governa, que quem governa é o Centrão.

Enfim, o termo, que se tornou tão inquietador e ofensivo, é doce no falar; é afetuoso. Portanto, se você ainda não arranjou um nomezinho para a sua gatinha ou cachorrinha, Tchutchuca é uma boa sugestão. Soará bem no ouvido das fofinhas. Garanto que elas vão adorar.

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* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

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Uma canção:

Bate, bate, coração devagarinho...

Influenciamos tudo; e somos influenciados por tudo. Porque o Universo é o uno, sobre o qual todas as coisas se vertem. Vejamos esta história.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

23/08/2022

Aqueles cantos penetravam o ouvido de Pedrinho, ainda que a maioria deles lhe parecesse cafona, totalmente fora do seu tempo e do seu mundo.

Todos os atos que praticamos reverberam pelo Universo. Podemos não saber onde é nem quando a sua influência será mais intensamente notada. Da mesma forma, um ato, um fato, ocorrido na estrela mais distante, também nos afeta. Alguém plantando, outro colhendo, um menino rindo, um avarento xingando; um fogo que arde, uma enchente que vem, uma pedra que cai, uma brisa que sorri, um meteoro que passa... Influenciamos tudo; e somos influenciados por tudo. Porque o Universo é o uno, sobre o qual todas as coisas se vertem. Vejamos esta história.

Numa modesta casa, viviam Pedrinho: um menino de oito anos; seu pai: operário; sua mãe: dona de casa; e sua avó: aposentada, que adorava entoar canções. Aqueles cantos penetravam o ouvido de Pedrinho, ainda que a maioria deles lhe parecesse cafona, totalmente fora do seu tempo e do seu mundo. Outros, ele até ouvia com encanto. Tudo, enfim, ficava ali, armazenado no seu subconsciente.

Algum tempo se passou. Pedrinho agora já estava com 17 anos. Como a maioria dos adolescentes, estudava, e era bastante interessado por celular e computador, tendo uma porção de amigos, dentro e fora das mídias sociais.

Foi aí que ele viu, numa dessas redes, o apelo de Leonardo (Leo), suplicante pela letra de uma canção - na verdade, um chorinho. Pedrinho logo se lembrou de que era uma das músicas que sua avó mais cantava. Por isso, ele a sabia de cor.

Pedrinho olhou a data da postagem. Era de dois anos atrás. Resolveu entrar em contato com o internauta, perguntando se ele já havia conseguido o que buscava.

- Ainda não – respondeu o rapaz.

- E você já pesquisou no Google?

- Sim, mas não encontro de jeito nenhum. Na verdade, não é propriamente para mim. É para a mamãe. Ela é tão fascinada por essa música, que chega a afirmar que não pode morrer, sem antes encontrá-la. A melodia, ela tem no ouvido, e até sabe um ou outro verso. Essa música significa muito para ela. (Recordações de algum amor que se foi? ...Inútil perguntar. Isso ela não vai revelar a ninguém.)

Música enviada. A cidade do destinatário ficava a uns 800 km dali. Pedrinho só não podia informar o autor nem o intérprete. Só ouvia a vovó cantando. A letra era assim:

“Bate, bate, coração devagarinho/ Meu benzinho foi embora e me deixou/ Bate, bate de mansinho/ Ele roubou o meu carinho/ E depois me abandonou/ O meu benzinho/ Depois de tanto carinho/ Procurou um outro ninho/ Sem dizer qual é a razão/ Eu vou pedir a Deus do Céu pra botar nele/ Em lugar daquele peito/ Um enorme coração/ Eu vou pedir a Deus do Céu pra botar nele/ Em lugar daquele peito/ Um enorme coração.”

Cantar e se acompanhar não era problema para Leo. Eles tinham em família um regional, e até se apresentavam em alguns eventos. Leo tocava violão; sua irmã, flauta; seu tio, saxofone; sua prima, acordeom, e seu sobrinho, bandolim.

Leonardo agradeceu demais, e fez uma bonita revelação:

- Essa letra não teria vindo numa hora melhor. Depois de amanhã será o aniversário da mamãe. Vamos aprender, fazer um belo arranjo e, na hora da festa, chegaremos juntos cantando e tocando para ela. Em seguida, lhe entregaremos a tão sonhada letra, numa embalagem toda especial, que minha irmã, carinhosamente, preparou. Será um momento de grande emoção! ...

- Ah, por favor, aproveite e transmita a ela, os meus parabéns.  

- Obrigado, Pedrinho! Você é sempre muito gentil.

Passados uns dez dias, Pedrinho resolveu entrar em contato com o amigo.

- E aí, Leo? Como foi a festa? Cantaram a música para a sua mãe? Ela ficou contente?

- Cantamos sim. Ela ficou contentíssima. Não cabia em si, tamanha a emoção. Só que...

- O que aconteceu?

- Dois dias depois..., ali pelas sete e meia da noite, ela foi até seu quarto, deitou-se. A janela estava aberta, inundando o ambiente com a luz da lua e das estrelas. Por alguns instantes, a modesta senhora meditou. Profundamente, meditou... Depois, começou a entoar, pausadamente, aquela significativa canção: “Bate... Bate... Coração... devagarinho... Meu benzinho... foi embora... e me deixou...” E foi repetindo aquilo, cada vez mais suave e devagar, como se fosse uma prece. Seu coração parece ter assimilado o seu pedido... e foi batendo... cada vez mais... devagarinho..., até que aquela cismadora mulher mergulhasse no mais profundo dos sonos e dos sonhos... 

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* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

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Farejando você:

The Dog-Machine

Engenheiros de hard e software, tanto do Cazaquistão, quanto de países vizinhos, debruçaram-se, por quase uma década, sobre a ciência, e eis a invenção, a única no mundo: a dog-machine. Inicialmente, o equipamento foi previsto apenas para resguardar o território cazaquistanês.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

15/08/2022

As múltiplas câmaras já existentes seriam as extensões dos nossos olhos. Pensou-se em um novo recurso, que explorasse outro sentido: o olfato.

As invenções surgem, no geral, de uma necessidade humana; às vezes, para divertimento também. Quem não se lembra da “teoria da mão pensante”, atribuída a Will Durant? Quer que recorde? Em conformidade com esse princípio, as invenções (consciente ou inconscientemente) copiam a mão humana. Alguns exemplos: a faca seria a nossa mão, aberta, cortando alguma coisa; o garfo: dois ou três dedos, pegando alguma comida; a colher: a mão em concha; a flecha corresponderia a um dedo da mão, movimentando-se até o alvo. Você poderia dar asas à sua imaginação e lembrar-se do serrote, da enxada, da foice, do machado e outras coisas mais.

Quando vi esta teoria, fiquei o resto da semana meditando sobre o assunto. E a minha “grande descoberta” foi que um carro copia, não só a mão, mas diversas partes do corpo, a saber: o motor seria o cérebro; o volante: as mãos; as rodas: os pés; os faróis: os olhos. E o veículo se alimenta, depois queima combustível, tal qual acontece com as nossas ingestões e o seu metabolismo. Pensava eu que eu havia formulado a “teoria do corpo pensante” (logo eu, um fantasioso adolescente).

Invenções surgem, infelizmente, para a guerra e a espionagem também. Versaremos sobre esta última.

O ser humano – aqui e alhures – já vem desenvolvendo máquinas e aparelhos, desde os analógicos até os digitais, para investigar ou supervisionar os cidadãos. Mil câmaras, que vemos e que não vemos; celulares, relógios, canetas nos fotografando e nos filmando; há os detectores de mentiras. Estamos, o tempo todo, biguibrodados.

Em Singapura, consoante o que dizem, se alguém jogar um papelzinho de bala na rua, ou por outra, se não der descarga após usar um banheiro público, é duramente multado. E como eles ficam sabendo? Segundo se relata, todos os cidadãos são filmados o tempo todo, e suas imagens, imediatamente enviadas por computadores às autoridades competentes. Bom e ruim. Bom, que a cidade fica impecavelmente limpa; ruim, porque se extingue a privacidade.

É nesse contexto que surge, não em Singapura, mas no Cazaquistão, o mais novo dos inventos: a dog-machine. Esta não se inspira no corpo humano, mas sim, no cachorro. Explicando: todos nós sabemos que os sentidos dos cães são muito mais aguçados que os nossos (salvo o caso dos magos, ou daqueles que detêm a Psi-Gama ou percepção extrassensorial). Afirmam os especialistas que cães farejadores podem chegar até a 220 milhões de células olfativas, enquanto os seres humanos possuem em média 5 milhões (cães, portanto, 44 vezes mais).

Prosseguindo, as múltiplas câmaras já existentes seriam as extensões dos nossos olhos. Pensou-se em um novo recurso, que explorasse outro sentido: o olfato. Assim como os cães detectam e memorizam o cheiro de qualquer pessoa (incluindo os ferormônios), reconhecendo-a depois - o que até já é usado em investigações policiais -, por que então não criar uma máquina, computadorizada, que registrasse o eflúvio, ou seja, o odor exalado pelos seres humanos, armazenando-o nos seus bancos de dados?

Engenheiros de hard e software, tanto do Cazaquistão, quanto de países vizinhos, debruçaram-se, por quase uma década, sobre a ciência, e eis a invenção, a única no mundo: a dog-machine. Inicialmente, o equipamento foi previsto apenas para resguardar o território cazaquistanês, o qual – entendia-se – estaria sob risco. Posteriormente (e secretamente), foram ampliando mais o alcance dessa máquina.

Eis a questão: quem mandou a gente nascer neste século confuso, conturbado, em que o ser humano nunca esteve tão desconfiado de seu semelhante? Aliás, pelo menos em parte, há uma certa razão, pois nunca também o ser humano foi capaz de tantas traições, tantos golpes e fake news, ancoradas ainda numa imprensa marrom. E a máquina e sua rede estão aí, à disposição dos bem e dos mal-intencionados usuários.

Amigo, Amiga, não se surpreenda, pois, se viajando por outro país, perto ou longe do Cazaquistão, alguém o(a) cumprimente pelo nome – mesmo sem nunca o(a) ter visto -, sabendo ainda seu endereço, seu telefone, seu CPF e até a sua orientação sexual. É que seu cheiro já foi detectado.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

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Numa cidade:

O garoto do circo

Manuelito tornou-se trapezista aos catorze anos. Contracenava com palhaços. Só não trabalhava ainda no globo da morte, é claro.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

02/08/2022

Aquilo, que era para ser uma falha, ganhou um toque afetuoso tão intenso, que acabou se tornando a maior atração. O público aplaudia; o pai e o garoto agradeciam; aplausos se repetiam... 

Quem é do circo tem alma cigana. Tem coração insondável. Abriga um colar de mistérios...

A Família Sanchez não se enriquecera fazendo espetáculos pelo Brasil. Todavia, tinha o suficiente para viver.

Aos seis anos, Manuelito fez a sua primeira apresentação. Malabarismos e saltos. Teria realizado uma exibição impecável, não fosse a má sorte de deixar cair dois malabares. Mesmo chorando de vergonha, deu sequência ao espetáculo. O pai invadiu o picadeiro, deu nele um pulo, um beijo e um abraço, retirando-o de cena. Aquilo, que era para ser uma falha, ganhou um toque afetuoso tão intenso, que acabou se tornando a maior atração. O público aplaudia; o pai e o garoto agradeciam; aplausos se repetiam... 

A notícia correu, e todo mundo queria ir ao circo a fim de ver, principalmente, o garoto.

Manuelito tornou-se trapezista aos catorze anos. Contracenava com palhaços. Só não trabalhava ainda no globo da morte, é claro.

O amor bate na porta. Manuelito fez uma bela apresentação. Estava elegante, bonito, com um uniforme que lembrava O pequeno príncipe. Madeleine, uma adolescente da plateia, ficou encantada com o artista. Nem dormiu durante a noite, só pensando nele.

No dia seguinte, ela não resistiu: foi até a companhia de espetáculos para ver se falava com o astro. Só que, desta vez, ele veio descalço, com uma roupa informal, bem diferente daquela da apresentação. Contudo, algo encantou ainda mais: a pureza e a simplicidade no olhar de um garoto, parecendo nem saber de seu talento e de sua graça tão singela. Iniciaram ali uma amizade. (No entender de Madeleine, era namoro.)

Manuelito vinha de uma família, a qual lhe ensinava a modéstia, a honestidade e a sinceridade. Todavia, não tiveram tempo para as práticas religiosas. É que todos se focavam, exclusivamente, nos quefazeres do circo, o qual significava a seiva da vida deles.

Já Madeleine provinha de diferente berço. Sua família era católica, moralista, tradicional. Alguns chegavam a ser fanáticos. A menina, portanto, enxergava o mundo através das lentes de sua doutrina.

Madeleine, num dos encontros com o principezinho, colocou na cabeça dele que ele não podia viver assim: sem ir à missa, confessar e comungar. Do contrário, iria queimar-se no fogo do inferno. Tais palavras – verdade seja dita – não penetravam fundo na alma do adolescente. O campo estava preparado apenas para a arte circense.

De tanto insistir, Manuelito decidiu ir assistir, com Madeleine, a uma missa. Jamais havia entrado em qualquer templo. Diferente do que Madeleine pudesse imaginar, o menino não fazia a mínima ideia do que fosse uma missa. Com isto, a toda hora, ele perguntava à amiga o que deveria fazer. Ou a observava, tentando copiar os seus gestos.

Chega a hora do ofertório. – E agora? O que fazer? Madeleine explicou-lhe que, naquele momento, cada um doava algum dinheiro para a glória do Senhor. Ele: Mas eu não tenho dinheiro. Ela: Ofereça qualquer coisa que puder – mas não deixe de oferecer. É muito importante para a sua salvação.

Sem opções, e sem conhecer “as regras do jogo”, Manuelito sai plantando bananeiras pela igreja afora. Em seguida, começa a dar belos e intrigantes saltos mortais.

O povo fica estupefato! “Tirem-no daqui!” “Está blasfemando contra Deus!” “Igreja não é lugar de palhaçada!” “Chamem a polícia!” Eram vozes que se ouviam, daqueles intolerantes cristãos.

O sacerdote desce e vai até o moleque travesso. Momentos depois, retorna ao altar e revela ao público tudo o que acontecera: “Ele é um garoto ingênuo e educado. Nunca havia entrado numa igreja. Ele não teve a intenção de tumultuar o nosso culto. Ele ofereceu o que tinha de melhor a oferecer, e o fez de boa vontade. Deus recebe e agradece.”

Na manhã seguinte, o menino e o circo já estavam numa estrada para o longe.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

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Contrastes:

O lixo humano e o ipê

Um mendigo segue o nada, e um cachorro segue o mendigo... Isso retratava a situação econômica e política do País, não a mais confortável.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

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26/07/2022

Dá um vento, e esse ipê – neutro a todos os acontecimentos, mas consciente de sua missão neste mundo - inunda o lixo de flores...

Era eu um caminhante, sem rumo, até que cheguei a uma cidade desconhecida. O percurso havia me deixado sedento e faminto. Queria encontrar um bar. Encontrei-o numa pracinha. Alguns homens debruçavam-se sobre o balcão, afogando as suas mágoas em bebidas, e dizendo qualquer coisa, a qualquer companheiro – real, ou imaginário.

Outros vadios jogavam sinuca. Gritavam muito. Xingavam uns aos outros, ou a si mesmos, quando perdiam. As partidas valiam dinheiro; valiam a honra, a vontade de provar que um era melhor e mais poderoso que o rival.

Eu não entrei. Observei só pelo lado de fora. Temi que houvesse confusões e eu fosse golpeado, ou, na menos má das hipóteses, arrolado como testemunha. (O dono do bar, sentindo minha reação, explicou que não havia nada de anormal; que esses jogadores berravam, trocavam palavrões, mas que eram amigos entre si.)

Saí devagar, andando pela praça, esperando que a minha ideia melhor se aclarasse, para eu me guiar melhor por aquele ambiente inóspito. Vi num canto um jovem solitário, fumando o seu baseado. Pela feição, não incomodava, nem queria ser incomodado. Segui meu caminho.

Numa casa ali por perto, mãe espancava filha. Choros! Gritos! Outros familiares entraram na discussão, uns a favor, outros contra a filha.

Aparece por ali um pastor, com obreiras e fiéis. Num instante, a pregação já estava inflamada – ainda que para um público reduzidíssimo. O tema era o apocalipse, o fim do mundo, segundo eles, já próximo.

Nisto, um marido envergonhado, traído pela mulher, abandona ali seu lar, para nunca mais voltar. Filhos agora sem pai – e com uma mãe infiel. Será como eles vão se comportar?

Um mendigo segue o nada, e um cachorro segue o mendigo... Isso retratava a situação econômica e política do País, não a mais confortável.

Quem chega agora é um político, rodeado pelos seus puxa-sacos, para iniciar uma campanha. Promete empregos, promete casas, promete que, se eleito for, tirará todas as subidas da cidade, deixando só as descidas. (Eis a hora em que foi mais aplaudido!) “Jamais haverá corrupções. Enfim, instalar-se-á, nesta cidade, o Paraíso.” Seus seguidores acreditavam em tudo o que ele prometia. Brigavam, até matavam – se preciso fosse – por esse seu ídolo “honesto, cristão, confiável e verdadeiro”.

Tiros, gritos, polícia!... Tumulto, sangue, prisão! Briga naquele bar. Os jogadores de sinuca acabaram transformando os seus tacos em armas poderosas, e partiram uns para cima dos outros, produzindo ali uma guerra feroz. Mesas foram reviradas, cadeiras foram lançadas; garrafas foram quebradas. Um valentão trocou tiros com a polícia...

Em frente a esse bar, um lote abandonado. A vizinhança e as pessoas que por ali passavam descarregavam nele seus detritos. Mães com meninos pobres, e moradores de rua, fuçavam ali, na esperança de encontrar um objeto quebrado – mas que ainda lhe tivesse serventia – ou mesmo um pão velho, um osso, um alimento descartado, para enganar o estômago por mais um dia.

Um muro bem alto separava esse desonrado lote, de uma mansão, com piscina olímpica e oito carros importados em suas respectivas garagens.

Esbelto, altaneiro, ergue-se ali, bem no centro daquele terreno, presumivelmente infértil, um frondoso pé de ipê. Dá um vento, e esse ipê – neutro a todos os acontecimentos, mas consciente de sua missão neste mundo - inunda o lixo de flores...

Meu sonho é que esses habitantes do lixão encontrem um ditoso caminho, tenham forças para lutar, até um dia florirem, como esse pé de ipê. É possível. E eu, você, todos nós, devemos firmar com eles o nobre compromisso de ajudá-los.

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* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

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Tempos atuais:

Fogos, festas e quadrilhas

Quadrilha é o que mais tem: da Saúde, do Meio Ambiente, da Economia, da Educação; quadrilha de pastores (quando se podia imaginar uma coisa desta?). Hoje, já não se contenta com milhões. O roubo agora é de bilhões. Bilhões em “emendas parlamentares”...

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

19/07/2022

Parece que de repente uma harpia veio roubar os nossos sonhos. Quase tudo o que era enlevo se transformou no pesadelo que é o desgoverno brasileiro.

Bons tempos os de outrora! Quando se falava em fogos, eram os foguetes e os busca-pés. Os foguetes de lágrimas eram sempre os mais bonitos – conquanto não houvesse lágrimas. Quando se referia a festas, eram as celebrações de Natal, de Ano Novo, as juninas. Quando se aludia a quadrilhas, eram as danças, ao som das animadas marchinhas de João de Barro, Lamartine Babo, dentre outros.

Parece que de repente uma harpia veio roubar os nossos sonhos. Quase tudo o que era enlevo se transformou no pesadelo que é o desgoverno brasileiro. Festas? Existem à exaustão (do presidente e seus aliados), aqui e fora do Brasil, regadas ao melhor uísque, ao melhor champanhe, comendo-se o melhor caviar, tudo custeado com o dinheiro público. Eis o desumano contraste, com os trinta e três milhões de pessoas passando fome neste país.

Falamos das festas. Agora vamos falar dos fogos. Hoje (estamos em 2022), quando se ouve a palavra “Fogo!”, é tiro, é assalto, é guerra entre facções; é Bruno, é Dom, é Marielle; são as milícias, são policiais matando, com ou sem razão – apoiados pelo despresidente, incansável em fazer apologia às metralhadoras (e não, aos livros, à cultura, à educação). Não mais aqueles fogos juninos, aquelas luzes que festejavam. A última luz que a vítima enxerga é aquela, saindo do cano da arma de seu agressor. E as lágrimas não são as dos foguetes, sim, as dos entes queridos chorando essa despedida.

Agora é a vez das quadrilhas. Quadrilha é o que mais tem: da Saúde, do Meio Ambiente, da Economia, da Educação; quadrilha de pastores (quando se podia imaginar uma coisa desta?). Hoje, já não se contenta com milhões. O roubo agora é de bilhões. Bilhões em “emendas parlamentares”, ou “orçamento paralelo”, ou “orçamento secreto” – meros eufemismos, para não dizerem assaltos aos cofres públicos. E sem o mínimo compromisso com a transparência. Até quando, minha gente?

No tempo da “Guerra Fria”, entre Estados Unidos e antiga União Soviética (guerra que, aliás, nunca terminou), o governo norte-americano, através de incontáveis filmes, mídia impressa, rádio e TV, empreendeu uma propaganda negativa contra os soviéticos, a qual influenciou demais o nosso ingênuo Brasil. Daí então, “comunista” passou a figurar como sinônimo de “capeta”. Prova é que, quando integrantes do Partido Comunista Brasileiro aportaram em Minas Gerais, foram recebidos pelas mães mineiras, batendo no ar seus terços contra eles, como numa sessão de exorcismo.

Evoquemos aqui o relato do historiador Tales Pinto: "Um dos eventos que impulsionaram o golpe militar de abril de 1964 foi a Marcha da Família com Deus pela Liberdade, composta em sua maioria por senhoras católicas, que percorreu as ruas de São Paulo dias antes do golpe, em 19 de março de 1964, e ofereceu um argumento a favor dos militares e dos grupos políticos e econômicos conservadores para a deposição do governo de João Goulart."

Assistimos agora à sua reedição. “Pátria, família, religião”, tríade usada como bordão pelo despresidente bolsonaro. Que Pátria? O cercadinho. Que família? A dele. E Deus, religião? Meras palavras de efeito, em seus demagógicos palanques. Na verdade, o Deus desses políticos corruptos – e também desses falsos pastores – é o Dinheiro, o Poder. Brigam de “foice e martelo” por eles.

Prevalece ainda, entre os mais crédulos, esse melancólico discurso de que bolsonaro é o herói, que não deixou o comunismo entrar em nosso país. Que comunismo? Acaso a Rússia está aí, rodeando o Brasil para invadi-lo e implantar o seu regime? Ela está preocupada é com o conflito que criou lá na Ucrânia. Ou seja, para os néscios, bolsonaro se torna o herói de uma guerra imaginária. Assim fica fácil se tornar um mito.

Enfim, Amigas e Amigos, qualquer cidadão tem o direito de posicionar-se contra ou a favor do comunismo. Contudo, deve antes saber ao certo o que é. A grande maioria, pelo visto, nem sabe. Apenas engole um pacote de discursos tendenciosos, que, em última análise, favorece o capitalismo selvagem, desumano, onde uns poucos se tornam bilionários e uma multidão passa fome neste Brasil.

Espero que quem vá dançar nessas quadrilhas - de ladrões - sejam esses facínoras, malfeitores da Pátria. É justo. Há mister. Há urgência.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Análise atual:

As diversas caras do despresidente

Papai Noel,

Como é bom ser inocente,

Ter a alma cor do céu

E acreditar no teu presente.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

30/06/2022

Ele brinca com sua galera, faz piadas, emite palavrões; um dia fala que não brocha, no outro dia fala que brocha. Às vezes brinca de faroeste, querendo ser o mocinho – coisa que não é. Quer seu público bem armado (e mal amado), porque lutar com ideias e argumentos ali ninguém sabe.

Um fenômeno que está ocorrendo no governo federal brasileiro e em uma parte da população evangélica me faz lembrar a música que eu ouvia quando criança, mas que, metaforicamente, está presente nos dias de hoje. Trata-se da canção de Vicente Celestino, Passou-se o tempo.

É que o ocupante da cadeira presidencial (melhor dizendo, quase nunca ocupante, ocupado que está com as suas viagens, esportes e motociatas), tem diversas caras. E uma das que ele apresenta aos seus (cada vez mais minguados) apoiadores é a face do anjo, do homem de Deus, do amante da Pátria, do defensor da família, do Papai Noel de ano inteiro, que trará sempre um brinquedo para os seus inocentes apoiadores distraírem – e não enxergarem as mazelas que assolam o País: fome, desemprego, falta de projetos, corrupção generalizada.

Brinquedo. Ele brinca com sua galera, faz piadas, emite palavrões; um dia fala que não brocha, no outro dia fala que brocha. Às vezes brinca de faroeste, querendo ser o mocinho – coisa que não é. Quer seu público bem armado (e mal amado), porque lutar com ideias e argumentos ali ninguém sabe. E a sua plateia adora as suas atitudes, sempre esperando que daquele Mito saia alguma coisa boa – podendo a coisa boa ser um grito de guerra, um sopapo em alguém, ou até mesmo um tiro de canhão nos adversários - o maior deles, a Democracia.

O fato é que o despresidente sempre atuou em favor de grupos privilegiados. Ele realmente ama a Pátria. Mas que Pátria? Os Estados Unidos. (Agora menos, depois que seu ídolo Trump, providencialmente, perdeu as eleições.) Família, ah sim. Como ele ama! A dele, é claro. O esforço, desde sua eleição, foi gigantesco, para salvar filhos e esposas de acumulados crimes – o mais lembrado: o esquema das rachadinhas. Tanto trabalho prestado neste particular: troca de servidores, apoio a parlamentares, indicação de ministros e procurador em quem ele confia (que vai salvar sua pele e a de sua família contra severas punições pelos seus crimes). E como gestor, não tem nada a contar. Saúde? Basta lembrar seus negacionismos durante o auge da pandemia. Educação? Economia? Proteção aos índios e à Amazônia? Parece que ele leu o Elogio da Loucura, de Erasmo, e constituiu a Loucura seu guia – não a Constituição.

Alguns o apoiam por serem aquele menino inocente da canção, aguardando o Papai Noel e o seu presente (que neste caso nunca vem). Outros se identificam com a imagem construída de um mito, do capitão, do machão, “que resolve qualquer parada” (e não resolve nada). Todavia – isto não se pode deixar de dizer – existem os apoiadores, tão inescrupulosos quanto ele, os quais se associam a essa figura, em troca de benefícios, às vezes exorbitantes. Apenas um exemplo, as emendas parlamentares: muito dinheiro e pouca transparência.

Primeira vez na História: o Brasil, governado pelo Centrão. Mas e as traições? Esse Centrão, que trai a Pátria, já aponta para trair Bolsonaro.

Outros Papais Noéis são alguns líderes evangélicos (alguns!). Esses recebem o concreto (grana, carros, imóveis como doações) e retribuem com o abstrato: falsas curas, fingidas orações, ilusionismos, epifanias, sensacionalismos e todos os recursos midiáticos e de oratória possíveis, para enganar os inocentes e conduzi-los ao caminho do anjo bom, que engorda esses falsos profetas com o nosso dinheiro: o despresidente.  

E esses pobres de dinheiro, de informações e muitas vezes, até de discernimento, agarram-se a esses lobos, ali figurando como ovelhas pacatas e inofensivas. (Breve serão devoradas).

“Eu coloco a minha cara no fogo pelo Milton Ribeiro” – afirmou Bolsonaro em vídeo que lançou e viralizou. O Milton: pastor, ex-ministro da Educação, atirador. Essa cara do despresidente deve estar agora carbonizada, porque esse Milton foi preso, acusado de uma série de corrupções. Esse fogo queimou mais ainda a imagem do despresidente. Pior é que isso queima também a imagem da comunidade evangélica, a qual, em sua maioria, é composta por gente honesta.

Que venha a CPI do MEC. Nós, brasileiros, temos de saber para onde estão indo os suados impostos que pagamos. E que os malfeitores sejam exemplarmente punidos. Crianças, adolescentes e adultos, todos têm direito de sonhar com uma Educação melhor, com um futuro melhor, com uma Pátria mais amada. Que cada um se responsabilize por fazer a sua parte, para passarmos a limpo e reconstruirmos este belo e querido Brasil. Avante, camaradas!

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Eu lírico:

Ode ao amor e à solidão

“Ó solidão do boi no campo,

Ó solidão do homem na rua!

Entre carros, trens, telefones,

Entre gritos, o ermo profundo.

Ó solidão do boi no campo...”

(Carlos Drummond de Andrade, do livro José.)

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

18/06/2022

Ali, boi e homem são sentidos, pelo eu lírico, como solitários. Na verdade, o ser humano projeta a sua solidão no boi. No poema O boi, a voz que ouvimos (em nossa imaginação) não é propriamente a do Drummond, de carne e osso. É outra.

O boi, como podemos observar em sua vida no campo, não é tipicamente um animal de hábitos solitários. Com esses hábitos, poderíamos citar o urso, o rinoceronte, o leopardo, o ornitorrinco, a toupeira, a preguiça, o preguiçoso coala e o simpático lobo-guará, habitante do Caraça, e que já apareceu na nota de 200.

Antes de prosseguirmos, permita-nos dar uma repassada naquilo que se denomina “eu lírico”. O eu lírico, também chamado eu poético ou sujeito lírico, é a voz que o poeta cria e fala por ele. No poema O boi, a voz que ouvimos (em nossa imaginação) não é propriamente a do Drummond, de carne e osso. É outra. É como se o poeta passasse uma procuração a uma voz que falasse por ele. É certo que a personalidade do autor, direta ou indiretamente, está ali, como plano de fundo.

Vejamos estes exemplos de “eu lírico”: letra da música Folhetim, de Chico Buarque: “Se acaso me quiseres/ sou dessas mulheres/ que só dizem sim...” E mais um de Drummond: “Eu sou a moça-fantasma/ que espera na Rua do Chumbo/ o carro da madrugada...” (Do poema Eu sou a moça-fantasma de Belo Horizonte, contido no livro Sentimento do Mundo.) O pensamento vulgar poderia supor que Drummond ou Chico, em certo momento, se sentiram mulheres. Não é isto. É que se criou, num e noutro caso, um “eu lírico feminino”; e é este que se dirige a nós, ouvintes ou leitores.

Dito isso, voltemos ao poema O boi. Ali, boi e homem são sentidos, pelo eu lírico, como solitários. Na verdade, o ser humano projeta a sua solidão no boi.

Temas de solidão inundam as nossas músicas populares, tornando-se o tema, conforme tratado ali, mera produção comercial, em série, destituída de maior valor estético. Contudo, milhares de ouvintes se identificam com aquela situação e correm para consumir o produto. A solidão, em ditas canções, é tratada como algo que abafa o ouvinte, que o atordoa, ou até mesmo o tortura. Pobres ouvintes! Pobres sofredores!

Não faltam especialistas em comportamento humano assinalando que numerosos indivíduos se sentem felizes na solidão. Chegam até a dizer que pessoas inteligentes e focadas preferem estar sós, para não perderem seu foco, não se desviarem de suas metas. Já aqueles que dependem muito de viver em grupos são inseguros, ou necessitam demais da aprovação alheia – o que, ainda segundo esses analistas - não preocupa o tipo inteligente e focado.

Bem, isso não quer dizer que o ideal é se tornar um antissocial, um misantropo. Longe disso! Há seres humanos grandiosos, sábios, sociais, que desenvolvem um trabalho extraordinário para o bem da humanidade. Um magnífico lavor pode, porém, nascer de algum cientista solitário, mergulhado, durante anos e anos, em seu microscópio.

Aristóteles já dizia que “o homem é um animal social”. Sabemos que a vida gregária faz bem à saúde. Os intercâmbios enriquecem a todos os participantes e atestam que cada um está vivo, tocável, que ainda existe.

O que escolher então: gregarismo ou solidão? Resposta: o equilíbrio. Quando a hora for de ficar só, é tempo de meditar, de planejar, de entender-se um pouquinho mais, de corrigir os próprios erros; e, com palavras ou em silêncio, orar, conectar-se com as forças universais. Quando a hora for de encontros fraternais, que os impregnemos de significado, a fim de que eles perdurem na nossa lembrança. E quando a hora for de amar, não economizemos toques, beijos, carícias, abraços e palavras que celebrem e eternizem o verdadeiro amor.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Boiada passando:

O Boi sonoro

 Comandados pelo Boi sonoro, variedades de mugidos ali apareciam. Berros de alegria, de glória, de raiva, ou de ameaças aos bois bem-intencionados, que eles consideravam seus ferozes inimigos.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

06/06/2022

Aos poucos, boa parte desse rebanho passou a não acreditar mais nas promessas do seu insensível senhor. Os bois estavam ficando cada vez mais magrinhos, grande parte deles não tendo nada mais para comer.

Na fazenda do Boi sonoro, havia os mais variados bichos: burros, porcos, cavalos, éguas e seus filhos, vira-latas sem nome e sem dono que, não se sabe como, vieram parar ali... E bois, cada qual mais chifrudo, formando o mísero gado – que dá pouca carne, que dá pouco leite.

Porém, o dono da manada vivia feliz (ou melhor, procurava aparentar-se feliz, porque assim mantinha o gado mais animado e sob seu controle). Aliás, os chifrudos já eram bem adestrados. “Senta!”, eles sentavam; “Deita!”, eles deitavam. E se o comandante ordenasse que eles comessem os excrementos dos porcos, estes o faziam sem cerimônia alguma e com a maior satisfação. E mugiam todos felizes, saudando e elogiando o maioral: “Mito!”, “Mito!”.

Comandados pelo Boi sonoro, variedades de mugidos ali apareciam. Berros de alegria, de glória, de raiva, ou de ameaças aos bois bem-intencionados, que eles consideravam seus ferozes inimigos. Também mugidos de baixo calão. Mugidos pela boca, pelo ânus. Mugidos hediondos, fedorentos, emitidos junto com fezes... E o Boi sonoro ria, como ele ria! Ria até sem razão.

Aos poucos, boa parte desse rebanho passou a não acreditar mais nas promessas do seu insensível senhor. Os bois estavam ficando cada vez mais magrinhos, grande parte deles não tendo nada mais para comer. Trágico, não é? Acha que o Boi sonoro se importava com isso? De forma alguma. Tentava colocar a culpa disso tudo nos rivais.

Houve época, quando uma pandemia de febre aftosa atingiu grande parte daquele rebanho. A Saúde Pública asseverou que todos os bovinos deveriam ser vacinados. Sabe qual a atitude do Boi sonoro? Ele riu. Falou que aquilo não passava de uma gripezinha. Não quis que o gado se vacinasse nem tomasse os cuidados de higiene prescritos pelos profissionais da saúde animal. Resultado: os bois foram morrendo, um a um. Milhares dentre eles findaram por ali. Milhares? Sim. Esqueci-me de registrar que a fazenda era grande..., grande... Do tamanho do Brasil. E vendo a ruína dos pacientes animais, o Boi sonoro ria, como ele ria! Ria até sem razão. Não tinha nada com isso. Não era urubu e nem coveiro.

Ele queria era andar a cavalo, de moto, de barco. Empunhava uma bandeira nacional. No círculo central desse estandarte, em vez de “Ordem e Progresso”, a frase que se via era esta: “Gado acima de tudo; Deus acima de todos.” Um monte de bichos, mesmo doentes e passando fome, ainda acreditava no Boi sonoro, como seu legítimo salvador, por ele usar sempre o nome de Deus. E o Boi sonoro sempre arrumava uma desculpa para justificar a miséria dos seus seguidores. Arranjava sempre outros animais a quem ele transferia a culpa. Pobres animais! Grande parte do gado acreditava.

Esqueci-me de discorrer sobre a família desse rei do gado. Eram duas esposas e quatro filhos. Um ou dois dos filhos e uma das esposas, porém comandados pelo capitão Boi sonoro, instituíram um esquema bastante lucrativo para eles. Consistia no seguinte: burros e cavalos eram contratados para ir trazendo na boca, e para aquela família, o melhor capim que roubassem de outras fazendas. Em troca, receberiam um bom salário, também em capim. Só que, na hora do acerto, tais equídeos ficavam apenas com 10% desse manjar, ficando a família do Boi sonoro com 90%. Também havia animais que nem trabalhavam. Apenas emprestavam seu nome ao esquema. Eram animais-fantasmas.  

Tem mais: o gado era incentivado a praticar constantes violências. O Boi sonoro promovia guerra entre os bois, só pelo prazer sádico de ver um ferir o outro até a morte.

Numa fazenda vizinha, vive um homem barbudo, de voz rouca e origem nordestina, espreitando tudo. Talvez santíssimo ele não seja, mas seria um dos poucos capazes de acabar com a farra desses corruptos bovinos. Uma multidão de pessoas está do seu lado, preparando uma grande revolução, porque ninguém suporta mais ver tanta roubalheira e tanto sofrimento daquele gado e tanta indiferença do Boi sonoro, que não passa de muito barulho e pouca humanitária ação.

E o Boi sonoro já chora, como ele chora! Chora e com muita razão.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

© Copyright, Pepe Arte Viva Ltda.

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Revolucionária:

A velha de catorze anos

Vendo uma mulher paupérrima, carregando duas crianças nuas – e ainda grávida de uma terceira – foi tomada de uma revolta repentina. Pronunciou um discurso enfático, fazendo duras críticas ao governo federal e municipal, alegando que eles eram inimigos de seu povo.

Por Sérgio Souza*

De Ibirité-MG

Para Via Fanzine

23/05/2022

Auxiliadora se imaginava e se comportava como uma mulher de trinta, quarenta anos, ou mais. Para cada roupa que vestia, a idade também mudava na cabeça dela.

Aos sessenta anos, Maria Auxiliadora entra hoje na idade adulta. É seu aniversário. Sozinha, na varanda, ela comemora. Um radinho está ligado baixo ali por perto. Mas ela quase não presta atenção, nem no rádio, nem mesmo no tricô que está fazendo. “Que chato ser adulta!”, pensa.

Auxiliadora se sentia bem com crianças e adolescentes. Naquele meio, ela se julgava uma menina de catorze anos. E a turma a enxergava assim. Já, quando a situação mudava, Auxiliadora se imaginava e se comportava como uma mulher de trinta, quarenta anos, ou mais. Para cada roupa que vestia, a idade também mudava na cabeça dela.

Houve um fato que surgiu como um tsunami na vida dessa “garota”. Vendo uma mulher paupérrima, carregando duas crianças nuas – e ainda grávida de uma terceira – foi tomada de uma revolta repentina. Pronunciou um discurso enfático, fazendo duras críticas ao governo federal e municipal, alegando que eles eram inimigos de seu povo. O assunto pegou fogo. Num instante, a garotada se inflamou, cada um acrescentando algo de errado que via, na sua rua, na sua escola, no seu bairro. Dorinha – como era conhecida por eles – pediu que cada um filmasse. Depois, juntariam as imagens, editariam e colocariam nas redes sociais. “Temos de denunciar!”

Sem que a turma percebesse, um vereador, cúmplice das falcatruas do prefeito, ambos candidatos à reeleição, filmou tudo e foi quente entregar o vídeo ao gestor municipal. 

– Não podemos permitir! Seria uma propaganda terrível para nós! Ainda mais, em época de campanha. Bolaremos um plano para massacrar essa “velha de catorze anos”, bufou o prefeito.  

– Já sei o que fazer! Vamos inventar que essa velha de catorze anos está vendendo entorpecentes para aquela garotada – acrescentou o vereador. 

- Bravo! Ótima ideia! – gritaram todos os puxa-sacos.

Dorinha só não foi presa, porque contou com a ajuda de uma advogada, mãe de uma das meninas, e sua grande admiradora.

Desiludida, Maria Auxiliadora muda-se de cidade. Logo, soube que a Prefeitura daquele lugar estava selecionando assistentes sociais para um trabalho com crianças e adolescentes de risco. Mesmo traumatizada com o que lhe havia antes sucedido, mas precisando trabalhar, foi ao órgão público. Conquanto tivesse estudado só até a sétima série, fez as provas e passou em primeiro lugar. 

No dia inaugural de seu trabalho, ela já chegou vestida de palhacinha. Ah! Ganhou a garotada no primeiro momento. 

Depois, conheceu um palhacinho. Descobriu que ele era empresário, mas ia de palhaço a hospitais amenizar o sofrimento dos enfermos.

Dorinha então pediu que ele apoiasse o projeto dela, desde já, solicitando-lhe uniformes para os times de futebol que ali iam se formar. Ele aceitou.

Já nos primeiros meses, muito movimento naquele espaço. Além do futebol, aulas de música, balé, artes marciais. Novos empresários aderiram ao programa. E os campeões começaram a aparecer. 

A notícia correu, chegando ao ouvido daquele prefeito e demais acusadores de Dorinha. Eles ficaram mordendo de raiva: “Aquela velha besta, de catorze anos, fazendo todo esse sucesso, tendo toda essa visibilidade! Inacreditável.” - resmungavam por ali.

Reunião! Queriam, a qualquer custo, aquela “menina” de volta. Oferecer-lhe-iam o dobro ou o triplo do seu salário. (Será?) E se o povo questionasse a sua fama de traficante - forjada por eles mesmos -, as novas fake news já estavam prontas: inventariam que ela, antes herege, revolucionária e comunista, agora se convertera ao cristianismo, e que fará um belo trabalho de evangelização no local. “O povo aceita tudo.” – ironiza o prefeito.

Mãos à obra! Tal desonesto administrador envia uma carta a Auxiliadora, no endereço da outra prefeitura. O próprio prefeito de lá foi quem a recebeu. Sem abri-la, foi ao pátio entregá-la à destinatária. 

Dorinha abre, lê e, com um sorriso de desprezo, mostra-a ao prefeito. Este lhe pergunta: “E aí? Vai trocar-nos pelo de lá?” Dorinha: “Nem vou responder.” E o prefeito: “Posso responder por você?” Ela autoriza. A resposta foi simples: “Vocês não poderão contratar a Dorinha – a menos que seja na condição de menor aprendiz, porque ela só tem catorze anos. E ela é cristã, mas continua revolucionária. Para vocês, não serve. Para nós, está perfeito.” 

Dorinha lê, dá um abraço em seu eterno apoiador, e volta correndo para formar com a criançada uma roda de ciranda. Era adolescente outra vez.

- Imagem: Divulgação.

* Sérgio de Souza é professor, músico e articulista. É colaborador de Via Fanzine.

- Produção: Pepe Chaves. 

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